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Hubo un momento supongo en que todo era uno un sentir descalificado un poco tembloroso pero uno pequeño y plomo Desde entonces de retina tiembla nuestra existencia me sobra alma dicen pero falta paciencia Nada sabemos del ello del otro de mí Repíteme otra vez por favor por qué eres mi amigo la memoria se me funde en la sartén macrocósmica y nos veo como dos vegetales que crecen lento duro, en el silencio terror de la tierra opaca Por esto no nos veamos la suerte entre gitanos y no te olvides de dejarme una carta cuando decidas irte

Invierno. Las calles atestadas de nieves y el azul que nos aborda. Las plantas empiezan a decaer. Sensación de frío la mayor parte del tiempo. Oscuro. Donde hubo fuego. y yo tan lejos. Es mejor, y no quiero saber que estaba haciendo hace . Pero se me escapa. Se me escapa ese sentir vivo. De ese tiempo que no sé. De ahí a tener algo que me contenga. No desparramarme en la cama, no desparramarme en el subterráneo. La labor de sostener las palabras con tu cara. La labor de mantener una pasión por algo. No dejar que este buen momento se apague. Todo congela. Todo se congela. Las moscas ya están muertas. Al mismo tiempo, no dejar que mis sueños se queden solos en lo oscuro. Traerlos a la vida. No temerles. Y ahí me veo de nuevo, durmiendo. Ahí me veo de nuevo, mirándome fijo. Y ese cuerpo que se seca. Extraño lo raro. Tengo que inventarlo. Que me hablen siempre las personas locas en el metro, solo porque se sonreír. Y no quiero que nadie me hable, pero no quiero desparramarme. Asegurarme de nuevo que sea el día correcto. No dejar que el fuego se apague. Recolectar rama por rama, mantenerlo vivo. Ese interés si se me va, se me va la vida. La mentira que inventé y no me canso de decir a todo quien me pregunte. La mentira que inventé y no me canso de decirle a todo quien me pregunte. La labor.

Y ahí derivan todos los momentos de amor. Donde uno se decide, bien, agreguemos palabra al papel. Todas las horas que son diferentes en distintas partes. Marearese un poco, dejar que el humo salga del boca. Un animal peludo en un par de metros cuadrados. 18 metros cuadrados. Blanco. Mi resurrección en un montón de agua caliente, después de matar al pájaro. Cuando todos se equivocan al mismo tiempo. Decidir no irse del lugar y usar esa expresión que no dice nada en particular. Dejar que todos nos equivoquemos, si hay una luna redonda, y cuadrada, y triangular.

Acá va de nuevo, la aventura. Que nunca es tan silvestre como para no tener cambios en el camino. Un desarrollo estructural y con todas sus partes. Las máquinas del hacer cotidiano. Hermoso, en su manera involuntaria.

Ya no imaginaba que el tiempo se iba a detener
Que volvería a ver cara a cara al viejo rencor
Que vendría otra vez calles sucias, pradera gris
Hundirme en un recuerdo infame y no en uno feliz

Viniendo de lejos, primera mentira fugaz
Una noche fría e inclemente, nada crecía ahí
El cuerpo curvado, turbado, vergüenza y pudor
Cubierto en palabras y excusas a falta de amor
Una historia corta que duro más de lo que fue
Lejos el coraje penó, la sangre coaguló
Tal vez magullado el orgullo que salio a la luz
Cuando tras el muro encontró la voz de olvido

Grande y cotidiana, segunda mentira rapaz
La noche era clara en la calle que cruza el ayer
Hicieron antorchas quemando sus esperanzas
Palomas ardiendo avanzaban, deseaban matar
Pero a un esqueleto lo traicionó la convicción
Un segundo oscuro fue para él desaparecer
Devuelto al suelo cubierto de mierda y de pies
Frente a eso el silencio era forma de sobrevivir

Fuerte y permanente, tercera mentira voraz
Clara como el día mutó la noche, no se va
Lo que era el ojo fulminantemente no ve
Fundidos los otros sentidos en la negación
Rebotan palabras que dicen que van a volver
Que todo es incierto y que vale la pena seguir
Que inmóvil se conoce el calor de la soledad
Que la realidad en su vientre si habla de vivir

Un punto seco en medio del fin
Revuelto en recuerdos que roen
En varios tiempos a la vez
Quieto voy
Caminando

Anduve por tierra suelta
Me avergüenzan ciertas cosas que hice
¿Y que bien hice hablando?
Conversando dije muy poco de mí

Y No fue menos solitario
Son pocos amigos que cruzaron por ahí
Casi todos olvidados
Traicionados, estancados, qué sé yo

Pregunté a lo desconocido
Y me ofreció otro camino que seguí
"Bienvenido a la soledad"
Dijo una mujer, "nadie pasa por aquí,

Acá nada es importante
Y los árboles no te hacen preguntas,
Acá se encuentra al olvido
Y la noche todo envuelve con su voz"

Nunca vi tantas estrellas
Ni la tierra reventando en formas verdes
Todo ocurre en un instante
Todo nace muere dando paso a algo mas

El tiempo se hace imperceptible
Los relojes contradicen a la luz
Soñar se hace independiente
Para hacerlo no es necesario dormir

Estar de pie es suficiente
Y aunque se quiera no hay como salir de aquí
Todas las rutas se cierran
Cuando pisas este suelo por primera vez

ANIMACIÓN


(Cuatro murallas blancas, suelo de tablas café y el techo negro. En la pared del fondo hay una ventana, y a los pies de la pared contraria, desciende una escalera de 10 escalones que termina en una pequeña puerta roja. Detrás de la puerta solo hay un W.C.

El dormitorio esta compuesto de un colchón con frazadas, un equipo de música frente a la cama, papel y lápices sobre una mesa y una repisa o varios cuadrados de madera apoyados en una pared, donde se acumulan libros, ropa y muchos frascos vacíos. Sobre la repisa hay un espejo. )

Después de encender el cigarro, comienza a saltar excitado sobre el colchón y destapa la primera botella de vino, se sirve un poco en un vaso y toma un sorbo intenso, luego corre a encender el equipo de música y comienza a bailar frenéticamente, contando buenas anécdotas, cantando las canciones y riendo estridentemente, baila histérico, toma sorbos intensos de vino y canta con sentimiento, ríe bailando sorbos frenéticos, fuma sistemáticamente mientras salta tomando, bailando con canto…

FUNDIDO EN NEGRO

(Está apenas cubierto con las colchas. Brillantes rayos de luz iluminan varios sectores de la pieza. En el suelo, a la altura de la cabecera de la cama, un vaso con un poco de vino junto a tres botellas. El volumen del equipo está tan bajo, que la canción que suena es difícil de identificar.)

Despierta; abre los ojos lentamente. El mal sabor de la saliva estancada comienza a bajar por su garganta y su rostro se arruga en una mueca de desagrado. Rayos de luz cruzan frente a sus ojos y reflejan lo avanzada que está la mañana. Presionado por el sol, S considera levantarse y estira sus articulaciones rígidas después de un sueño profundo. Se apoya en los codos y se queda mirando un rato las manchas de sangre en su almohada, mientras recorre y palpa con un dedo sus encías. Se destapa y se sienta al borde de la cama, y las frazadas rancias sueltan un polvillo que flota al interior del dormitorio, mezclándose con el olor a cigarro que expele un cenicero colapsado de colillas. Siente turbulencias en su interior y se toca la frente, el estómago y las encías. Abre un poco las piernas y bota el vaso que esta junto a la cama, derramando vino sobre su pie. Mira fijamente el pie cubierto de líquido sin atinar a limpiarlo. Siente nauseas. Comienzan a caer gotas de sangre. Saca su dedo de lo boca y lo mira. Está rojo. Siente turbulencias en su interior y se toca la frente y el estómago. Vuelve con el dedo a sus encías y corre en dirección al espejo sobre la repisa. El vino en su pie deja huellas en el piso. Saca el dedo de su boca y lo mira. Está cubierto de sangre y deja caer unas gotas sobre las páginas de un libro abierto. Siente turbulencias en su interior y se toca la frente y el estómago que están manchados de rojo. Se mira en el espejo y nota que caen hilillos de sangre a través de sus labios. Siente nauseas. Corre en dirección a la puerta roja. El vino deja huellas en el piso. Baja los escalones y abre la puerta. Se inca al mismo tiempo que levanta la tapa del W.C.

Vomita sangre y vino, el agua que corre por los ríos del Infierno.

Estuve a punto de irme, y como siempre que estoy a punto de irme me acordé, todavía no toco la guitarra. Cómo me gusta tomar té cuando no hay otra cosa que hacer. Me acordé de la espiga en el canasto, y las frutas sobre la mesa en ese cuadro sin nombre. La muñeca deforme sobre el refrigerador, los matamoscas llenos de manchas. Y las bolsas que cuelgan del techo. Me gusta, me gusta. Sólo agua fría para lavar las cosas. Sólo agua fría y un montón de oxígeno. Y luego la isla de cemento inmóvil, en el medio del continente fosilizado. Las cenizas invisibles, los aviones estacionados en los aeropuertos vacíos. Mi compañero piloto admitiendo que un piloto es sólo un astronauta pobre. Y que ya nadie mira el suelo para aterrizar.

Es de noche. Luces se pierden en lo que escuchamos, es el mar. Hay barcos y un muelle. Ninguno llegará a tierra firme, todo huele a corrupto. Unas rocas ordenadas de forma artificial dibujan con las olas cuando revientan, creando figuras deformes. Quedan pocas personas, se esparcen y caminan, dan vueltas, yendo a ninguna parte. Es de noche y se conversa. Muchos ríen de forma desmesurada, una risa viscosa que viaja por el viento. Gotas viscosas de viento.

Niños. Estructuras de madera en forma de obstáculos presionando las acrobacias infantiles. Cadenas, tablas y descensos, pequeños puentes constituyen otros desafíos. Risas ligeras que no se mezclan con el viento, vírgenes.
¿Risas?

La luna apunta con una luz opaca una dirección. Desde los Juegos hiede.
Risas suaves que suenan con sensación contradictoria. Desde los juegos hiede.

Una casa de niños, una ventana que mira al mar cubierta por dos cuerpos desmesurados ¿inocentes? Una falda sube y deja ver un muslo joven que se arquea y se deja. Otro, Jefe; La mano que controla los tiempos y los movimientos que hacen lo demás. De forma suave es suficiente. Es suficiente.

Al fondo, a través de lo que queda de ventana el Mar irreconocible, barcos que flotan sobre negrura y navegan quietos los mares de los muertos. Risas que corren entre los palos, que escapan encontrándose, que no se miran, ojos abiertos y brillantes que corren, vírgenes.

La voz de un niño: ¡Cuidado, alguien espía!

DISCURSO

Somos miserables,
Y esta es la elevación de los miserables.
¡Que la miseria baje del cielo!

Cesante,
Estudiante,
Confuso.
La miseria configura nuestros actos
Y ahora,
Bajo los ojos del mundo,
Nos levantamos materialmente.
Hicimos algo grato,
Algo reconocible.

Nuestra existencia rebota y rebota
Sobre la superficie
Del sentido común,
Pero si se acercan un poco
Sentirán el mal olor;
Somos miserables.
No tenemos nada que agradecer,
Pues no hacemos nada bueno.
Las categorías de belleza no nos tocan,
Y nos sentimos gratos
En esta posición,
No necesitamos más.
Nos sentimos agraciados
En esta posición,
No necesitamos más;
Somos buenos
Y hediondos a la vez,
No necesitamos más;
Recogemos con una bolsa
La caca de la humanidad
Y estamos bien,
Ese olor
Es la certeza de existir
Pues somos solo una fosa nasal,
Somos un olfato
Que palpita
Al ritmo de las calles,
Al ritmo del yugo,
Al ritmo de la necesidad,
Al ritmo del hambre.
Somos miserables
y no necesitamos mas.

¿Quién dice que yo vivo?
Ustedes,
Las partes que no soy yo,
Las que aseguran
Que las tentativas
De solo respirar
De solo traer más y más acá
Las distintas facetas
De los hechos
Implican
Necesariamente
Vivir

¿Quién dice que yo vivo?
Las caricias de un semblante cariñoso
Que reafirma
Que estoy aquí
Entre todos,
Permaneciendo

¿Quién dice que yo vivo?
El cerebro
La pulsación constante
La pasión intravenosa
La presión de la carne
La conducta permanente de la materia
Que esporádicamente
Habla tan poco de lo que siento

¿Quién dice que yo vivo?
El silencio y la quietud
La templanza del tráfico
Los animales
El océano
La proyección eterna
De la maravilla que queda fuera
De la ambigüedad
De los sentimientos

¿Quién dice que yo vivo?
Los actos
El movimiento,
Los sonido de mis pasos
Bajo el segundo piso
Cuando caminar a horas elevadas de la noche
Levanta quejas
Por la voz de mis pies

Nació una hora tarde. Nunca fue mi hijo sino hijo de la hora. El ritmo todavía golpea mi estómago, la carne que se mueve dentro de la carne. Luces que aparecen de repente y me hacen cerrar los ojos. Una industria abandonada y con olor seco. El humo que salía de las chimeneas todavía se respira, allí, donde la primavera se esconde. Atrás un tumulto despierta el niño. La guagua llora, de nuevo, en algún lugar de esa fábrica. Cruzo el gran salón, tropiezo un poco, las tuercas en el suelo meten ruido agudo. La guagua llora. Escucho de nuevo un silbido ronco, en algún lugar y los ventanales se abren pero el cielo está rojo. Furia. La guagua llora. Bajo las escaleras, corro cansada. Veo las luces de nuevo, unas líneas que se mueven en el fondo, un panel lleno de abejas. Furia. La guagua llora. El panel arde, un olor dulce me deja…Las abejas y su extraño crepitar, el sonido de los que se rehúsan a morir. No sé por qué, pero sé que se hizo de noche afuera. La guagua llora. Furia. Desesperación. Mis manos se transforman en plantas, llenas de flores. Taca tá, un caballo blanco se acerca. Lame mi espalda lento. Empieza a comerse mis manos.

Dos personajes se encuentran. Pequeño ensayo de lo que podrían ser.


Hace tiempo que querían ir a visitar a su tía. Por varios años ya que no hablaban. Había sido informado que su prima tenía un hijo, que se llamaba Martín o Sebastián. Cuando decidió que iría con Irina se sintió sorprendido de su propia determinación. Ahora en el auto no hablan. Ella no deja de mirarlo con esos ojos largos. Pero él mira el camino con atención. Hay una radio de carretera sonando de fondo. Suena una ranchera low fi. Es difícil partir una historia que no tiene comienzo.

2

Recibió una carta en respuesta a la suya después de un mes. La dirección en el reverso no la conocía. Seguramente era un pueblo en el sur, por que no tenía ces sino erres.
En la carta se estipulaba que seguramente no llegaría muy pronto, por lo que hablaba de cosas que carecían de actualidad. Alguien había muerto hace tiempo, los días son lentos, no falta comida. Se sentó a releerla y le vino la sensación de que no podía ser malo.

3
Un perro le ladraba desde la reja. No se veía a nadie para adentro, pero había un jardín algo cuidado. Escuchaba a lo lejos el chillido de los pájaros en los árboles. Cuando miró hacia arriba el sol lo dejó medio ciego. Sintió los pasos de alguien que venía desde el interior de la bodega. El olor a humedad se le pegaba en las manos.

4
Irina sonrió insistente ante la pequeña figura que veía desde lejos. Se vieron las caras los unos a los otros, Irina seguía sonriendo con la misma insistencia. El razonamiento circular funciona porque es circular, dijo en voz baja y mirando tímido la reacción de ella. Y ella lo evita por primera vez respondiendo que el perro ladra y muerde, pero nunca los dos al mismo tiempo. Irina sonríe insistentemente.

5
Alberto le toma la mano a Claudia. Siente ganas de decirle algo especial. Sabe sin embargo que es tarea imposible, se decide al silencio. Irina sonríe insistentemente. Soy la compañera de Alberto. Cómo has estado? Claudia mira de lado, abre la boca pera decir bien y tu, y vuelve sumergirse en el mismo tiempo en el que ha estado todo este tiempo.

6
Le entrega la caja de mazapanes con un ademán de dueño de ceremonia. Claudia se sonríe ante el acto tan instintivo de Alberto de ser su leal servidor. Cualquiera diría que nada ha cambiado. Siente deseos de decir la palabra ridículo, pero se contiene. Las cosas tienen que ser distintas ahora. O si no esta historia no sería interesante.

Sensación pasajera
La del día lleno
Cuando tenía tan cosas
Que hacer y decir
Y la mañana era
Momento importante
Y el sol era
El sol brillando por última vez

Ahora avanzo en la noche
Una como cualquiera
Y creo que solo me espera
Encontrar un garabato de mí
Sigo y camino en la noche
Una como cualquiera
No paro de dar vueltas
De ja vu

¿Qué fue de la realidad?
¿Qué fue de la libertad?
Tal vez ahora son recuerdos
O ya no tienen tantas luces

¿Hasta donde llegó el amor?
¿Cuan grande e intenso fue?
Si la mentira fue la vida
Y el odio la última palabra

¿Qué tan útil fue hablar?
¿Qué tal claro explicar?
Si las respuestas van en el viento
Y este no entra en las cloacas

Sin pensar en mí
Salvé de mí
Salvé de mí

Se distingue que en algún lugar del cielo, detrás de la ambivalente nubosidad, está el sol. Algunos rayos hábiles son capaces de filtrarse y rozar las calles delicadamente. Casi no hay viento, la vegetación está inmóvil. Es un escenario tenso. No hay aves surcando el cielo ni automóviles recorriendo las calles.

El movimiento insigne del valle se ha detenido. Las montañas están rígidas y el baile de las copas de los árboles ha terminado. Quieto en el lugar de siempre, el pulmón esta inerte cubierto de una sustancia negra y viscosa muy parecida al petróleo. No respira. Ha desaparecido gran parte de la vegetación de su superficie, y la que aun queda esta cubierta de miel negra, lo que obstruye todas las vías respiratorias de la ciudad. Obstruida, cubierta, comienza a difuminarse lentamente al interior de una nube gris.

Temuco

Vuelo largo en buscar
La única grieta en el mar
Caída libre al lugar
Donde muere la sal
Donde viven trozos de navíos
Y la luz desaparece

La bondad en levantar
Formas serias de avanzar
Fulmina lo más elemental
De la esencia de roer
El tiempo, que en el tiempo avanza
Dibujando las siluetas
Y las señales íntimas
De los rostros que hay aquí
Que intentan cosas que al final
Las disparan hacia el mar
Perdiéndose sin hablar
Convirtiéndose en escombros
De intentos de humanidad,
Monumentos de quietud,
Constancia de una realidad
Que tersamente cubre
Y sin querer encierra su final
El mar
La profundidad

conservo la paciencia
al momento de notar que va
cruzando tu figura
la llanura
de la soledad de los dos

con ternura siento la obligación
de ir hacia ti

y estando recien juntos
las voces me llaman desde atrás;
al momento me despido
"lo lamento pero tengo que volver,

hay situaciones pendientes para mi
por ahi"

camino lentamente
sin saber donde tengo que ir
ansioso, no espero llegar
a tal lugar para lamentar

las sensaciones que hay dentro de mi
y solo asi

me atrevo a confesar
las vueltas que doy antes de acercarme
a las cosas que intuyo
pueden llegar a ponernos bien

un temor creció en mi interior
y hecho rai
ces

profundas en mi talento
en todo lo que trate de amor
por eso aunque te quiero
solo de lejos me verás a tus pies

¿con todo esto te he hecho reir?
espero que si

La ciudad fría
desquiciada
la ciudad de las bombas subterráneas
la ciudad de los espacios vacíos
de las murallas vacías y enormes

descorazonado nieva
y son como pequeñas cenizas
repatriándose
al lugar oscuro
se derrumba de a poco
noches largas
neones
la ciudad fría
desquiciada

y todos son como pequeños hombres
pequeños seres que ruedan
trastornados por sus días
que parecen no terminar
pero que sin duda
terminarán

probablemente no aquí

en esta ciudad fría
los habitantes intentan habitarse
pero en la calle hay solo fantasmas

Amsterdam
y la fantasía de ser comunista
en Europa.
Los canales y los patos
los puentes
calles estrechas de adoquines
Una señora de pelo blanco
enciende un porro
de cara a la ventana
deja que pase el tiempo
afuera llueve sin pausa
una lluvia organizada
cadente
absurda y limpia
gritar ¡Viva Stalin!
¡Viva la violencia!
¡Viva el deseo!

Este continente
se va a acabar
de pura abulia

Los temblores para mí siempre
cada vez más lejanos

ha pasado mucho tiempo, y mientras recuerdo, cuento pocos momentos en que la realidad sea un viento que ruge, aunque el frío traspase mis huesos permanentemente.
nadie se encuentra, ¿y por qué?, no sé. tengo facilidades para encontrar razones que me salven del mundo, pero soy incapaz de referir el hermetismo de la situación.

ha pasado mucho tiempo y me he acostumbrado a hablar en sueños. las palabras que circulan y llenan mis noches aveces son tenebrosas; justo en medio de la canción que tararea la cría de la Esperanza, me yergo como un moai y descreo de cualquier cosa. acá no pasa nada, en la medida en que todo es cualquier cosa.

ha pasado mucho tiempo y vivimos refugiados, revoltosos y revolcados sobre el barro viciado. nos aburre movernos, somos felices quietos. mas tarde nos arrepentimos y una vez mas buscando lo mismo de toda la vida. me reprocho no reprochar, pues los días me reprochan todo lo reprochable.

un gemido toca la puerta. esta vez el dolor es ajeno.

Despertar así dejo una cicatriz. Las cosas no volveran a ser las mismas. No hay regreso a una vida anterior.

UNO

II

Sorpresa, un dia soleado en medio de junio. La luz entra por la ventana llenando el cuarto con la distancia del sol de invierno. Sobre concepción se acumula la humedad de varios días de lluvia, y impulsada por el sol, cubrirá todos los rinconces. El frío como estacas en los nervios.

III

En la casa vivimos 3. Una casa chica y fría donde prácticamente no llega luz. Al final de un sitio donde hay cuatro casas mas, estamos bajo una sombra constante. Yo vivo en la parte alta, hay solo una habitación. No tenemos calefacción. No confío en conseguir una.

I

Anoche, en mi cama, encontre exagerado acostarme con tanta ropa. Por suerte dormi en seguida y ahora estoy vestido. "Vivir dentro de un hielo". Salgo de mi cama y clavos cruzan con libertad mi cerebro. En la ventana el cielo está brillante, afuera tambien, un mal día para los ojos. Será difícil recorrer la ciudad.

II

Dormiría mas. /insomne/.

Quisiera estar listo. /desnudo/.

Mucho frio. /el lejano abrigo./

Me duele la cabeza. /toda la vida./

Hoy, el mar. /el lejano abrigo./

IV

El frío como millones de hormigas rojas que se meten por todas partes. Desde arriba, parecen un charco de caca y sangre.

DOS

III

El viaje dura cerca de una hora. Viajas bordeando un mar cubierto por pinos. El mar aparece junto con el mal olor de C. Primero pinos y una linea de tren fantastica. El olor es en serio, es un puerto, C. Despues de otras vueltas, quince minutos máximo, cuando veas cerca el mar, digo, cuando distingas la ropa de las personas que caminan en la arena, te tienes que bajar.

II

Un hombre horrible, el reflejo del mal tiempo. Camina junto al mar acompañado de su perro, un animal que luce mucho mejor que su dueño. El tipo saca algo de su chaqueta y lo tira al mar. El perro reacciona y se adentra en unas olas rigidas de color confuso, un gris como el humo que funde al cielo y al mar en una revuelta. Rapidamente el perro sale del agua con una botella en el hocico y el cuerpo cubierto de una sustancia viscosa. Su amo le quita la botella, ni lo mira. Agitando el brazo, devuelve la botella al oceano. Esta vez el perro se queda inmovil, mirando a ninguna parte. La botella se va a hundir y vuelve a la superficie, asi mucho tiempo. De repente el perro corre tras un ave negra como el carbon. El poco sol que quedaba se pierde en el fondo difuminado. La botella duerme en el centro de la espuma, como una larva toxica que planea destruir el mundo. El hombre mira la espuma y la botella, esta perdido. El perro se convierte en una hormiga que corre tras un ave. La cantidad de espuma sobre sus hombros hunden al tipo en cosa de segundos. El perro se convierte en arena. El cielo y el mar no se distinguen.

III

Dentro de su cabeza decifra cuchillos y amenazas. Toma conciencia de que aún no empieza a quererla.

IV

Aparece en un lugar precioso. Este es un llanto que no viene de mi, frente a la belleza mis respuestas son otras. Ademas, no se describir mis sentimientos, lo que veo, soy incapaz. Perplejidad.

V

terror.

VI

Caminó sobre las olas hasta llegar a la escalera que estaciona en el vientre del mar, un par de botes abandonados indican el lugar preciso. Después de escrutar ridiculamente su alrededor decide seguir, doblar esa esquina y seguir. Luce soberbio. En la puerta de un local un grupo de pescadores discuten la forma de no morir de hambre. Comienza una melodia de despedida. A traves del único camino, el cerro ofrece sus secretos intimos.

VII

Me duelen los pies. El calor es horroroso, mis piernas se derriten. Esta es la playa miseria, son 3 casas y se caen a pedazos. Ni siquiera hay rocas, solo un montón de tierra roja y un pozo enorme. De seguro es el suicidario.

VIII

Lo merece, no me entiende. ¿Donde estara? ¿Lo habra visto? Quiero volver pronto. Me arrepiento de este viaje.

TRES

I

Sobre la loma un taxi sospechoso. El telefono. ¿aló? Todo sigue igual ¿aló? Si, todo está bien, vuelvo en un rato.

II

La calle desciende en curvas bordeada por los postes del tendido eléctrico. Mientras camina revive escenas del futuro. Sobre un poste un dibujo lo devuelve a sus recuerdos. No distingue el paso del tiempo. Ignora que se acerca a las ruinas de Lota.

III

El lugar no tiene acceso. La única forma es caminando sobre el filo de una quebrada cubierta de basura y maleza. El primer edificio es tosco, cubierto de sombras densas.

IV

Al asomar la cabeza se entume de miedo. No es el lugar en si, es la incertidumbre. En el interior del pasado esta su unica oportunidad.

V

Al borde del abismo
bloques monumentales donde revienta un mar perforado. el aire esta muerto igual que el tiempo.

No quiero rogar amor a los vencidos
las calles secas y reales que llevan a la muerte
quiero vivir la magia primitiva de ver caer
la lluvia
para que las cosas crezcan
No ver como se derrumba lentamente
un criterio hecho de aluminio
Necesito saber que en la yerba florecen
los cantos cuando se vive el amor libre
y que no es importante mirarse al espejo
solo para asegurarse de la existencia diminuta
No quiero rogar amor a los vencidos
las calles secas y reales que llevan a la muerte
Pues arriba y abajo hay sueño y fiesta
un espiral se quema en el cuadro abierto
Tengo que saber que es infinito
que el hielo monta en la luz blanca
para llegar a lugares que no vemos
Mi amor fue, quizás, puro
no lo recuerdo
Mi amor fue quizás blanco
no era mío
Por eso ahora pienso claro
No quiero rogar amor a los vencidos
¿Vas a dejar que la línea amarga
que cruza el suceso sea lo que nos separe
o lo que nos mantenga unidos?

"adiós
a todos"
dice el solitario
aviso
clasificado

¿hace cuánto
los libros arrumados,
ligeros y serios,
sus hojas mordaces
casi como las mandibulas
del camión de basura
que es guardian
de mis sueños?

nunca ante nadie consolarme
como alguien, aquel o cualquier
hoy mas que ayer mis pies
tocan el suelo abierto
reflejan la noche
amplia que cubre fría
al basural de moral
que es contar el tiempo
para virar y andar
con lo puesto
los ojos sobre lejos

¿cuanto tiempo perdí
revolcao en lo quedo de ti?
¿cuanto tiempo pasó
que mi voz en mi interior se perdió?
¿cuantas salidas del sol
lo que quedo de tu amor me alejo?
¿cuanto tiempo esperé
el momento pa verte otra vez?

baja la mirada y veras
que la luz del sol besa tus pies
que cada rayo esta hecho de miel

hoy es el dia que no hay secretos
las bombas brotan en el suelo
el oro viaja por el viento
se abren las puertas del infierno

abre bien los ojos y veras
que la tierra paro de girar
que el tiempo corre hacia atras

hoy es el dia que no hay secretos
este es el mundo de los cerdos
no existe lo que llaman cuerpo
el cielo es un gran desierto

pero este dia se acabara
mañana todos olvidaran
las cosas que conocieron hoy
volviendo a la estupidez

todos viven tranquilos en la ciudad
yo vivo tranquilo en la ciudad
todos viven tranquilos en la ciudad
yo camino tranquilo en la ciudad

me pregunto quien podría cambiar el cantar
de las fabricas por el de un animal
no alcanzo si quiera a imaginar quien podría
pensar en el mar
¿quién piensa en el mar?

si vivimos tranquilos en la ciudad
me levanto tranquilo en la ciudad
todos viven tranquilos en la ciudad
yo canto tranquilo en la ciudad

pues mi voz se hace una con la voz
de los moto
res
dudo que halla alguien que pueda sentir
que acá algo anda mal

si todos viven tranquilos en la ciudad
yo vivo tranquilo en la ciudad
la mañana es tranquila en la ciudad
se levantan tranquilos en la ciudad
las calles silenciosas de la ciudad
las tardes son tranquilas en las ciudad
yo trabajo tranquilo en la ciudad
viajan todos tranquilos por la ciudad
yo camino tranquilo por la ciudad
todos viven tranquilos en la ciudad

como dormido me quedé
hace horas que camino acá
no hay nadie mas

ignoro donde llegaré
ignoro que encontraré
no hay nada mas

no me importa lo que pueda pasar
a todas las cosas mis ojos cerré
hasta que vuelva el sol

hasta ahora todo el tiempo de mi
se fue en pensar como debía vivir
en mi imaginación

¿como competir con un sueño?
¿como superar un sueño?
¿como convivir con dos voces?
¿como enfrentar a un ser onírico?
¿como resolver una encrucijada?
¿como sobrellevar la confusión?
R E H A B I L I T A C I Ó N.

cuando vi el cielo azul del sur
me puse a escribir esta cancion
debajito del sol

cuando una hoja cayo sobre el sur
no tuve que hechar mas riego
y empecé a hacer fuego

cuando la lluvia mojo el sur
mi casa aguntó el agua
aunque la lluvia entraba igual

cuando hoy florece todo el sur
los arboles me vienen a contar
cuanta fruta van a dar

granizos

suena una orquesta
arriba de mi casa
creo que una batucada
por mi techo avanza

son cantores blancos
fríos, gordos o flacos
tiernos como el hielo
y le faltan ambos brazos

(este quería ser un regalo para el isai, pero quedo fome)

vas a encontrar
lo que te falta
para dejar de llorar
-ahí muero-
porque está
justo donde termino.

algo como
mira fijo
el humo del
cigarrillo
envuelto en
una canción

una onda que
con ritmo se
filtra a traves
de toda mi pies
invisiblemente

el deseo de
ser muchos mas
distintos
distantes
de mi

hoy del suelo brota
una maleza roja
llueven las cabezas rotas
y rebotan
sobre maleza roja

hoy tres aves rosa
vuelan ciegas y cojas
chocan entre ellas y explotan
volando
ciegas y cojas

hoy el cielo borra
al sol de si mismo
ya no pasaran mas horas
sin sol ni memoria

hoy de mi rebosa
amor por cualquier cosa
una rata es una diosa
amor por cualquier cosa

open your eyes
behind the lights
my hands are drawing the life
because i'm like god.

SORPRESA E INCERTIDUMBRE: soy un monstruo. un monstruo de ideas de lo que esta por venir. el aire ya no me esta garantizado, vivo del residuo de todos los olores. yo, animal olorifero.
CAMINANDO POR LOS TUNELES DEL OLVIDO.
arquetipos menores de fantasmas universales,
espiritus de los ríos del monte de la enfermedad.
RIO ARRIBA:
todas las partidas son llegadas, mas arriba estan ELLOS, a salvo de toda turbulencia.
el pasado no existe.
el presente es un gato inválido.

al frente un pino
se esta derritiendo
arriba un ave
va buscando el cielo
abajo una hormiga
carga con un cuerpo
yo estoy en medio
de un sol abierto

al frente una india
de piernas cruzadas
arriba un bosque
de flores rosadas
abajo la tierra
seca y mojada
yo estoy en el centro
del patio
de mi casa.

I

cuando pases frio
mientras duermas bajo el mar
una tropa de gallinas
dispuestas a gritar
o arboles milenarios
que se rompan sin parar
o la lluvia fría bastara
para despertar

II

corres sobre el filo
de un montón de autos
corres, sigues sin pensarlo
hasta que puedes alcanzarlo
te das cuenta que ahí no había nada
y la lluvia ya cae en tu cara
corre a descansar

III

montas un caballo blanco
sobre el pecho de ella
compuestas de furia
van las moscas sobre ti
dos montañas te acompañan
y el caballo corre alegre
y un rio avanza susurrando lluvia
hay que desmontar

si sale el sol
y corre la arena al mar
yo soy feliz

aunque todo el tiempo piense en ti
y duerma bajo un puente de dolor
y las aves me canten tu adios

si sale el sol
y corre la arena al mar
yo soy feliz

aunque en la noche que fue tu amor
las estrellas sean mis lagrimas
y la oscuridad mi corazón

si sale el sol
y corre la arena al mar
yo soy feliz

...por lo tanto las cosas arden cuando noto, por ejemplo, cuanto ha crecido el pasto.
la puerta de esta cocina da al patio, y en el patio está el pasto. un día abrí la puerta, caminé al patio y me paré en medio del pasto crecido. luego entré, me senté en mi comodo sillón, que justamente esta frente a una ventana que tambien da al patio. me puse a mirar a través de los vidrios y ahi noté que estando en el patio no distinguí REALMENTE cuanto había crecido el pasto.
en el patio viví la altura del pasto.
a través de la ventana observé el crecimiento del pasto.

para mí, ser y tiempo son incompatibles aún.

la niña termina de pintar
el ultimo trazo en su rostro
al tiempo que el espejo le devuelve
una reproducción decente
un reflejo convincente

un lugar es blanco
otro sector, menor, es rojo
tambien hay pequeños detalles azules
bajo sus ojos

mira sin nervios a su hermana
le ofrece su semblante
ahi es cuando se escapan sus bondades
y siente los elefantes
que pisotean sus extremidades

explotan en discusión
se resfalan sus colores
el rencor se hace canción
y bajo el manto negro del odio
un puñal lanza el ultimo pigmento
¡que triste situación!

de ella solo queda
un hoja que apuñala la tierra
sobre el lugar donde resposan
lo que fueron cuerpo y colores
y ahora son puros huesos.

Cuatro cosas

Lo primero

Me acuerdo de cuando llegaron las moscas en año nuevo. Hacía calor, y la sangre en mis oídos palpitaba ruidosa. El resto de los niños pálidos en el pasto conversaban nerviosos. Alguien dice "hay muchas moscas". Había un kuchen en el horno de piedra. Las moscas muy cerca en el techo de madera. La luz amarilla que salía de la cocina, el sonido de las gavetas cerrándose para esconder la comida. La casa estaba oscura. En ese momento lo tomé como un presagio. Y el insecticida quemaba la piel y los ojos.

Lo segundo

Me pasa seguido que siento en el vientre una especie de extensión sobre lo que deseo y vendrá. No son cosas concretas, sino sobre los deseos que desconozco. Esta extensión que a veces tira del vientre me recuerda constantemente a una otra persona. No sé qué implicaciones tiene eso. Es, supongo, de influjo romanticista. Nada que pueda decirse por no ser concreto.

Lo tercero

Bien es cierto que tener vidas superpuestas una de la otra involucra una serie de extensiones en el significado de la palabra PASADO. Pero bien que nos podemos manejar con los sueños. No es dramatismo ( o lo es en su faceta melosa) sino la más santa verdad...una intuición.

Lo cuarto

A veces suceden otras cosas, pequeños eventos que hacen dejarte de rascar la guata. Pero hasta el momento ningún olvido es definitivo. Algunos dirán que es cosa de tiempo a que la extensión se calme. Nosotros no creemos en el tiempo.

Dentro del lenguaje hay espacios llenos de otras palabras
traducciones mal hechas
guiños y sonidos extraños
Entonces un sentido del silencio se abre
a un espacio en la imagen
una vibración en una sábana fría
o un desvío en la acción
ahí los signos descansan
en una pequeña isla lejana
y un mar que no se escucha resuena
en el calor

En el edificio número 35 de la calle Sonne Alle se encuentra un excelente mural realizado por un desconocido artista chino, que habiendo vivido más de diez años en la capital nunca pudo aprender el idioma. Amaneció un día la parte frontal del inmueble cubierta por peces de colores inmensos y sombras de objetos que no se alcanzaban a ver. Al día siguiente cuando golpearon la puerta, encontraron su piso absolutamente abandonado, sus paredes blancas. No hubo hallazgo de un bosquejo del mural o de otros trabajos. Los vecinos se preguntaron si no habría sido un suicida, pero la verdad no tropezaron con pruebas suficientes como para cerrar esa versión de la historia. Especialistas de distintas universidades visitan esta calle con su clase, como parte de la investigación acerca del flujo de inmigrantes durante principios del siglo veinte. En el número 35 viven ahora solo turcos y estudiantes, la mayoría de ellos desconocen el origen de su fachada.

Miro las líneas nuevas de mi mano. Me pregunta que por qué me las miro tanto. Le explico que me cambiaron las líneas, de pena, y que he intentado borrarlas, pero que ya se quedaron ahí, que quizás qué implicancias tengan en mi destino y cómo puede cambiar tanto algo que existe apenas. Me pregunta si es que no sé acaso que las líneas se dan por la forma en que uno apreta las manos. Le digo que se imagine qué me pudo haber pasado, como para apretar las manos de otra forma. Tienes razón, se acerca. Toma mi mano, la mira. Me dice que el me conoce así, con estas manos, y que de todas maneras le gustan. Besa la derecha largo, siento como si me la quitara un poco. La pone en su mejilla y me mira fijo. Lo bueno de nosotros, dice, es que de verdad de verdad no nos gustamos.

en el barco

Recuerdas ese paseo en solitario? La carretera, sí, ese. En una de esas me había tomado un barco. Un hombre rojo y blando, según él profesor de artes marciales me acosaba. Tuve que levantarme de mi asiento para no sentirlo cerca. Fui por un café. Entonces me pongo a leer, a corregir algunos de esos poemas que ahora son tan antigüos. El hombre de la cafetería, parecido a Stephen King empieza a hablarme. En dos tiempos tenía su autobiografía en mis manos. Allí habla de toda la gente que ve pasar por ese barco. Hombres y mujeres solitarios que toman café a las cuatro de la mañana. Yo entonces, conmovida por su generosidad, le muestro un par de mis poemas. Desayuné y almorcé con el capitán. También nos fumamos un pito en una parte prohibida para subir del barco. Avisté tierra. Uno de ellos estaba casado por segunda vez y tenía mi edad. Cuando nos despedimos prometiéndonos volver a hablarnos, me dijo:" tus poemas eran buenos, pero demasiado tristes. Ojalá se te pase pronto, Claudia Cri me da un poco de miedo. Hay muchas otras cosas en la vida para ese personaje, es un poco tonto que hable siempre de lo mismo. " Un tiempo después al cocinero se le cayó el celular al mar. Bromeó diciendo que no importaba, que tenía dos y que ése era el que ocupaba para hablar con su señora, que al fin y al cabo para qué quería hablar con ella.

documental II

M: ¿Es ud. feliz?

señor: No

M: ¿Por qué?

señor: Porque soy viejo. Tengo 72.

documental I

M: ¿ es ud feliz?

mujer 1: sí

M: ¿por qué?

mujer 2: Porque somos jóvenes, y hay sol.

Tocarse
es tocar y ser tocado.
Pero un objeto plástico transparente
de pequeño motor
no es tocado ni toca
sino que v i b r a
como la cuerda o la caja
"¡No te tengo miedo!
- lo pienso callada-
Ni aunque me hayas hecho creer
por un momento
que tenía el corazón cerca del clítoris."

DIAGNOSTICO

X: ¿estoy muy mal?

D: bueno, sufre de una proliferación de gusanos destructores en la cabeza, el pecho y el pene.

Mundo Acuático

Si todo es lo mismo
Empezando por mi
Voy a quemar
El mundo entero
Y ver si
En el centro
De las cenizas
Se diluye la realidad
Y un mundo acuático
Fluye
Este
Se
Destruye.

El ultimo aleteo del moscardón en la mañana en que perdió sus alas.

Ser un parásito es mi intención
Señores, la acción no es mas que la inacción
Y Si vivir como ustedes es mi única opción:

Que se me pudra el corazón
Que nazca un pantano en mis entrañas
Que de mis tripas hagan su guarida las arañas
Que me transforme en un fósil hediondo
O en la cuna de todas las infecciones
Que en mi pecho las ratas tomen vacaciones
Que me cambien de lugar con la muerte
Que en mi vengan a morir los ideales
Y que mis ojos reflejen pura barbarie
En forma de sacrificios animales


Ser solo un parásito es mi intención
Señores, la acción es no es mas que la inacción.

EL DIA

Guarida de
Dolores insomnes,
La ceguera
Es luz
En esta habitación
De la muerte.

Casa

El techo
De sentido común

Las paredes
De costumbres

Las ventanas y las puertas
De vergüenza

El suelo
De miedo

La cocina
De mentira

El baño
De moral

La pieza
De ego

Los muebles
De traición

El resto es humanidad.

las aves que cubrían el cielo
hoy caen con un quejido sordo
parecido al del hacha que corta
el tronco del árbol vivo

las flores que besaban el rocío
que el amanecer deja caer
hoy se secan y se pudren
desaparecen en las entrañas de la tierra

el sol que vertía la miel
bañando los senderos del buey
hoy clava filosas espinas
sobre el lomo de los prados

y el tiempo que acompañaba
el labrar del granjero en el monte
ya no tiene mas estaciones
riega este campo con olvido

El granjero
Acaba de soltar
Cien caballos
Y en el último
Cabalga
Mi espíritu
Cabalga luchando
Por festines
Imaginarios
Caballos-Paloma
Cabalgan
Y giran
En circulos
Reventando la tierra
El granjero los soltó
Y giran
En circulos
Reventando la tierra

Estoy en huerfanos
Con ahumada
Haciendo fila
Para comprar
Las estradas
Al concierto de
Sonic youth

Delante de mi
Hay dos carabineros
De franco,
Escuché
Que ellos van
Al concierto
De Kiss.
De repente
Un hombre
Pasa junto
A nosotros
Gritando:
“Viva kant
Viva el hombre”
Uno de los
Pacos replicó:
“Callate aweonao”

Sigo en ahumada
Con huerfanos
Ya son las siete
De la tarde
Y esta cola
No tiene
Principio
Ni fin

El animal que contó todas las historias nos anticipó todo esto. Lo describió como “hastíos de imposibilidad de hacer algo”. Solo ese animal confía aún en nosotros.

Del suelo brota
Una maleza roja
Llueven cabezas rotas
Y Por el río corren
Los desperdicios de los vivos.

Vámonos en esa ola
Hola del mar
Ojos azules
Como el viento costero
Que deja a las nubes
Revueltas en sus colores.

(este lo encontré en uno de mis cuadernos. le hice pequeñas correciones)

Si todo va a ser
Siempre lo mismo
Empezando por mi
Mejor será quemar
El mundo entero
Y ver si asi
Justo en medio
De las cenizas
Se diluye la realidad
Y un mundo acuático
Fluye
Y este
Se destruye.

No es difícil
Amarnos
De forma difícil

Arruinémonos
No nos quitará
Nada de tiempo
Pero a ver
Si podemos
Estar tranquilos
Un momento

HOMBRES EN OTRO MUNDO.

-¿Qué había en el otro mundo?
-Memoria.

frente a nosotros
un muro
el universo
erguido sobre
la existencia
de infinitos
que encierran
al espacio
y los seres
rostros de
la prima de
la nebulosa

los seres
en tanto
insignificancia
unica e
incomunicable
sostienen
el muro
formando
una desunion
divisible
y poderosa;
la vida
exigiendo
separación

todo
lo que un ser
puede ofrecer
se encuentra
dentro
de los limites
del punto
en el mapa
del muro
que es un ser

Perno
Ctar
Juntos
Sin dormir
Mientras
Me haces
Cosquillas
Y escribo
Mal

Me alejo
Para gritarte
Que nuestra
Solución
Depende
De cosas
Que no
Existen
Aún
De seres
Invisibles

Y me vuelvo
A acercar
Y te quiero
De nuevo
Que decir esto
No sirve
De nada
Si incluso
De repente
Me muero
Acá
Y no sería
Tan dramático
A lo más
Se me iría
La vida
Escribiendo
Textos
De mierda.

¿Te has traicionado?
Para en Nada
Y sabrás:

Acá,
En nada,
Con miedo
Y con nada,
Hay lugares
Y personas
Que te lo dirán,
Además
Del corazónDel remolino

Florecido
En la hierba
Descansa
Mi cuerpo

En la frente
Explota
El árbol
Que confunde
Al viento

En la boca
Germina
La flor
Que crece
En medio
Del tiempo

La barriga
Incuba
La plaga
De todos
Los huertos

Y la tierra
Mas seca
Cubre
Mi pecho

Cubierto
De maleza
En la hierba
Reposa
Mi cuerpo

Extracto del mismo aparato que me aprieta los dientes cuando tomo lo que gusto.

Aplicando el criterio de los mas, acumulando antecedentes que se pudren a lo largo de mi historia, acaricio el sexo –ambos- de la bestia que come de mi boca. Casi todas las noches nos entregamos a sus juegos. Debe ser por algo, debe decir alguna cosa, aunque nos cuesta entregarnos a entregar. Nos cuesta caro el precio. Terminamos imposibles de manejar.

Un día gris
Escucho el ruido
De las gotas
Esta lloviendo
El sonido cotidiano
De la casa
Si interrumpe
Por un rato

Miro las hojas
Caídas de los árboles
Con los minutos
Se remojan mas
Y el barro
Las tiñe marrón
Igual que al verde
Que tiene
El paisaje
De la ventana

Lo único
Que ilumina
Mi cuaderno
Son los rayos del sol
Filtrados
Entre el muro
De lluvia
Que es ahora el cielo
Desconozco
La composición
De las nubes de lluvia
No sé si admirar
La fortaleza
Del rayo solar

Mis lentes
Se suman
Al sol
Para aclarar
Y continuar
La electricidad
Se fue extrañamente
En el momento
Mas delicado
De la lluvia


Esta casa de campo
Suena como
Un gran amplificador
Las voces rebotan
Y compiten
Con los chillidos
De las aves del sector

Hoy no suenan aves
Ni voces
Llueve
Suenan las gotas
Fuera y dentro
De la casa
Primero en el techo
Luego en las
Entrañas
La casa resiste el agua
Pero la lluvia
Se mete
Igual.

Colihues


Partimos desde el origen en busca de colihues.

Movimientos bruscos igual al puelche de la montaña, el camino ciego que es la noche del campo, el sendero sin forma que nos deja solo la sensación de estar embarrados de nosotros mismos, los arbustos entrelazados que nos perdieron cien veces en contemplaciones de Todo, el animal que habita las entrañas de la tierra que nos decía al oído las Cosas, los tablones que llevan directo al corazón del fuego, las pistas de baile en medio del vientre del prado, tronos absolutamente verdes donde las hojas desencadenan explosiones desordenadas, camuflándose según el momento cromático, terminando en el lugar donde solo hay Contradicción.

En lugar de la muerte llegamos a ver los colihues.

El peor llanto es
El de la entrepierna.

CORTE DE LUZ DE INVIERNO

Fuera una esfera abierta
O una estrella rota
La punta de la vela
Es capaz de mantener
En pie
La casa.

Asiento

Hace tiempo me busco por todas partes con el afán de sentarme conmigo tranquilamente. Sentarme sin sentir, puesto que si me sintiera no valdría la pena sentarse a conversar. Sentarme sin sentir, para hablar conmigo, reafirmarme y sentirme tranquilo.

A veces
cuando me canso de la poesía
y de la pantalla
cuando siento los pies helados y un dolor en el cuello
los ojos apretados
la boca seca
a veces
me gusta recordar días claros, transparencias
de mis amantes y mis amados
susurrarles una vez más
algún verso perdido en la memoria
rescatarlos, acariciarlos
asegurarles que esto no se va a acabar nunca.
Y no se acaba.

no te enteres si no quieres. pero hay un azul para cada hombre.

Vivo en una casa sin agua de noche.


nos inundamos por dentro
pero no sabemos exáctamente dónde.

Una palabra vale mil imágenes

Demostración:

Fotagrafíe ud la palabra: peo

Trescientas toneladas de peces en la bahía
muertos y negros
esparcen la peste por la línea de la costa
un trazo grueso y de poco cuidado que nos gusta llamar muerte
Basta un abrazo o un bostezo
poca imaginación tiene digamos
cuando se trata de eliminar gente en puñados
Así y todo
ordenamos por horas y fechas
estaciones que parecen infinitas
en caso de tener más años de los que pensamos
lugares, viajes y personas
deseos que desconocemos deseosquedesco
poemas poemas escritura fotos
películas
conversaciones de poca mucha y mediana importancia
días días días años
años años

hijos!

Story

Si te cuento mi storyline
y tú me cuentas la tuya
prometes no mirarme las piernas
de abajo a arriba
ni de arriba a abajo?

A veces pienso que estoy loca
de ver tanta foto de gente que no conozco
podría pasar tardes enteras
con la tele encendida
podría escuchar música mientras navego
hacer zapping y tocar guitarra por meses
podría no hablar nunca más con nadie
excepto por msn
podría, puedo, lo hago
el único contacto humano que tengo
son mis perros
los únicos cuerpos que me tocan
son extraños
Tomar té el resto de mi vida
ignorar que las cosas han cambiado
podría estar días enteros escribiendo
por escribir
palabras encadenadas a una carne podrida
del aburrimiento y la humedad
podría escalar siempre arriba en los sueños
ver la lengua y sumergirme
puedo, podría, lo hago
apretar los dientes esperando que mañana pase
que pasado pase
que la semana y los meses pasen
esperando mandíbula muerte
un accidente un incendio
un bala loca
un asalto de arma blanca
un enfrentamiento político en el que
por supuesto
no tendría nada que ver
lo hago, podría, puedo
Y no ver nunca más a los ojos a nadie
temerle a cualquier objeto desconocido
no ocupar espejos, ni fotos, ni nada de todo esto
eso no lo hago
quizás podría
quizás puedo.

nada

El agua la rodeaba. Escuchaba pequeños estallidos dentro de los huesos. Había un eco en todas partes que la sostenía. La vida es una cosa bastante solitaria, pensé mientras la miraba sumergirse. Más vale irse acostumbrando.

CANCIÓN DE LA MUJER

1. De noche junto al río en el oscuro corazón de los arbustos
a veces vuelvo a ver su rostro, el de la mujer que amé: mi
mujer, que murió.

2. Hace ya muchos años, y a ratos ya no sé nada de ella, la
que antes lo fue todo, pero todo se marchita.

3. Y ella era en mí como un pequeño enebro en las estepas de
Mongolia, cóncavas, con el cielo amarillo pálido y de gran tristeza.

4. Vivíamos en una cabaña negra junto al río, Los mosquitos
solían perforar su blanco cuerpo, y yo leía el periódico
siete veces o decía: tu pelo tiene un color sucio. O: no tienes corazón.

5. Pero un día, cuando estaba yo lavando mi camisa en la
cabaña, ella se acercó a la puerta y me miró y quería salir.

6. Y quien le había pegado hasta cansarse, dijo: ángel mío.

7. Y quien le había dicho te quiero la condujo fuera y
riendo miró al aire y alabó el buen tiempo y le dio la mano.

8. Como ya estaban afuera, al aire libre, y la cabaña estaba
desierta, cerró la puerta y se sentó tras el periódico.

9. Desde entonces no la he vuelto a ver, y de ella sólo quedó
el gritito que dio cuando por la mañana volvió a la puerta que
ya estaba cerrada.

10. Ahora la cabaña se ha podrido y mi pecho está relleno de
papel de periódico y por las noches tumbado junto al río en
el oscuro corazón de los arbustos me acuerdo de ella.

11. El viento lleva olor a hierba en el pelo y el agua grita sin
fin pidiendo calma a Dios, y en mi lengua tengo un sabor amargo.


B. Brecht

Momento sutil en que , a decir verdad , no soy ni sujeto ni objeto , sino más bien un sujeto que se siente devenir objeto : vivo entonces una microexperiencia de la muerte (del paréntesis) : me convierto verdaderamente en espectro"

el R.Barthes

Yo no me sentía mal, sólo un poco enferma y tal vez cansada. Ya habían pasado dos años y el tiempo transcurría siempre un poco más lento. No tuve mucho que decirle excepto eso. Tantas caras y tanto sí. No puedes pedir mucho más. Él se había comprado una moto y pensaba iniciar un viaje sin una vuelta concreta. Una vuelta, sí, al fin y al cabo todos siempre vuelven. Le hablé del poeta niño que desapareció en el continente azul que tiene todos los soles. Le hablé de la bala que habría perdido en algún momento y se llamaba poesía. No quise hacerme responsable de mis palabras ni de mis gestos,pero algo pude decirle y basta. Después caminé a mi casa que no quedaba lejos y me dije que mañana sin falta me compraría un abrigo nuevo. El blanco resplandecía. La calle estaba vacía, los faroles fuljuraban, el invierno está terminando. No sé de horas, el invierno estaba terminando.

Abro la puerta con miedo. Es ella de nuevo. Me ha traído una planta y comida. No puedo entenderla, cómo se mueve, cómo espera un gesto o algo. Se sirve un vaso de agua, y eso es un vaso y eso otro es agua. Tengo miedo. Cada vez que habla siento un estallido en mi cara, un calor sofocante, un estrépito en los huesos. Es como caer por las escaleras más oscuras imaginables. Pocas veces me imagino el sabor de su cuerpo. El sabor de su lengua y la mía. Entonces no puedo verla ni temerle. Nosotros no somos nada bueno.

A veces la pieza está destruida. Una mujer de poca carne se derrama en la cama. Sus pastillas están ordenadas en el velador. Ella no cree en el sentido común ni en los conocimientos. Ella no cree en mí ni en nadie que le dirija la palabra. Ana está fría, acabada. Su pelo seco, piensa, es el reflejo de eso. La televisión está encendida las veinticuatro horas del día. Sobrevive de juegos de póker por Internet y otras invenciones. Es, como dirían unos, autosuficiente. Colecciona juguetes sexuales y se masturba al son de MTV. No cree, tampoco, en el sexo. Hace mucho tiempo dejó de hablar español para cambiarlo por una lengua que creemos es un dialecto africano. Consonantes y ruidos que no alcanzo a percibir por mi oído izquierdo. Ana me dijo tiempo atrás que soy como ella, y por eso me quedo a cuidarla. Yo no lo pienso tan así. Aún puedo salir a la calle, ciertas plazas, pocas farmacias para tener lo que necesito. Difícilmente, además, podría cuidar a nadie. Me falta sangre.

Tu corazón es como un gran río crecido tras un largo período de lluvias. Los postes indicadores del camino están, todos sin excepción, sumergidos en la corriente, o tal vez hayan sido arrastrados a otro lugar oscuro. Y la lluvia sigue cayendo torrencialmente sobre el río. Y cada vez que veas en las noticias las imágenes de unas inundaciones pensarás: " Sí, justo. Ése es mi corazón".



H. Murakami

Hice un dibujo

este hedor anticipa las 300 vidas de maritirio aseguradas para todo el mundo. es la contabilidad de la muerte y el registro del delirio.
(se escribe mantieniendo al margen las sensaciones -mal entendiendo las sensaciones-. al mismo tiempo que se responsabiliza de cualquier estupidez.
-al final nada pasa de si mismo. no es nada-.)

100.000 años después.

han pasado varios tiempos. roto todo, los trozos se quedaron tiezos en cada instante transcurrido. siguen ahi, ojos saltones, preparados, atentos a cualquier ruido. todo les recuerdo todo.

un gran silencio.
...
...

"allá, ruidos. no. nada de eso, ni de nada."
son los gatos encerrados del mundo, de la historia. los gatos que nunca estuvieron aislados, pero que siempre serán cerrados, y encerrados.

al arturo le quedan la mitad de las vidas antiguamente eran siete ahora son menos de una menos de uno hay miles y de esos le quedan la mitad la mitad de la insuficiencia numérica la mitad de lo que facil se rompe
al arturo tambien le queda la mitad del cuerpo dio un salto tan grande que ahora esta en caida libre para siempre todo el mundo sabe que en el aire la movilidad se reduce a la mitad el viento dividido en mitades iguales divide en dos a cada cosa que transporta el divisor que ruge divide al arturo lo divide en dos
arturo dos mitades
creo que vive una mas que otra
creo que una es mas independiente
la independencia no esta mal
arturo es momento de ponerse de acuerdo
esfuerzate.

tres muertos

Todas las noches el mismo sueño.
Una casa llena de gente.
Un disparo.

*

Dicen que antes de morir
dijo el nombre de su asesino.
Dicen que los vecinos sabían
lo que iba a pasar.
Cerraron puertas y ventanas
la goma contra el piso y el aullido
de un niño
ensangrentado
moribundo dos palabras.
Un vaso de coca cola tibio sobre la mesa.
El sonido constante de las moscas.


*

Supe después que encontraron
plantas desgarradas en su balcón.
Pensé que pudo arrepentirse
aunque en cualquier caso estaba muerto.
Siempre creí que era un suicida.
El cuerpo hinchado en el estacionamiento.
Lavar al muerto,
después vestirlo
quizás hablarle un poco.

es el precipio de un lugar muerto. la luz apunta a la parte desierta del mar. las olas rompen sobre rocas recien crecidas sobre la palma infertil de un individuo incapaz de crear cualquier cosa. son los fósiles que sostienen la ruina, y en la vida predomina la ruina dicen.

-miraba el mar. bordeando el viento miraba el mar. delante estaban los perros, no había mucho que hacer. ¿tirarse?, en otro momento. ahora la luz apunta a los hijos del roquerio. los perros ladran y gritan, quieren al intruso.

en tanto descansa la historia. el vaivén de un afan ridículo lo puso ahí. nadie es inocente. de gorra azul, pistola y palos, corporización de la ley, la razón, padre de los perros. nada de hambre, ni miseria, ni mar ni rocas. ahí está, la razón, madre de los perros.

(el tipo derepente se salva)

"yo no sabía nada" dice. los perros duermen junto al precipio que sigue ahí, giran como una rueda mientras duermen, giran junto al precipicio. la luz apunta a la parte concurrida del mar, justo donde explota, en la parte del vientre.

(el tipo derepente se duerme, y se muere)

Fuimos a buscar el diablo para verle la cara de día.
Los chivos lloraban como niños perdidos.
Nuestra piel se hinchaba como hormigas en el agua
pequeños racimos de uvas en la carretera del pensamiento.
Recibímos órdenes sordas de la montaña móvil
un brillo en el ojo no dejaba palpar la línea
que cruza todas nuestras manos.

Animita destartalada tu alma,
cuando la lluvia no llega aunque queramos verla.

El diablo solo, en los lugares más hermosos.

No sé por qué no puedo soltarlo
es una cajita a la que me gusta darle cuerda
y escuchar esa canción tan bonita
que recuerda a tu luz o tu sonido
Me da pena cuando a veces no gira
o como se escucha cada vez más despacito.
Me dan ganas de vestirme de negro en los días feriados.
Me dan ganas de ser una persona triste y sola.
No sé por qué no puedo soltarlo
me gusta mirarlo cuando brilla
y me asusta cuando llora.
Es un yo yo que a veces sube
y otras se queda mirando el suelo.
Sentiría que lo abandono en el bosque
para que muera y se lo coma la tierra,
que un montón de moscas lo cubre
que se ven espacios vacíos en el torso.
No sé por qué no puedo soltarlo
es una mano que me toca en las noches.

No sé por qué no puedo soltarlo.

No se me ocurre nada.