baja la mirada y veras
que la luz del sol besa tus pies
que cada rayo esta hecho de miel

hoy es el dia que no hay secretos
las bombas brotan en el suelo
el oro viaja por el viento
se abren las puertas del infierno

abre bien los ojos y veras
que la tierra paro de girar
que el tiempo corre hacia atras

hoy es el dia que no hay secretos
este es el mundo de los cerdos
no existe lo que llaman cuerpo
el cielo es un gran desierto

pero este dia se acabara
mañana todos olvidaran
las cosas que conocieron hoy
volviendo a la estupidez

todos viven tranquilos en la ciudad
yo vivo tranquilo en la ciudad
todos viven tranquilos en la ciudad
yo camino tranquilo en la ciudad

me pregunto quien podría cambiar el cantar
de las fabricas por el de un animal
no alcanzo si quiera a imaginar quien podría
pensar en el mar
¿quién piensa en el mar?

si vivimos tranquilos en la ciudad
me levanto tranquilo en la ciudad
todos viven tranquilos en la ciudad
yo canto tranquilo en la ciudad

pues mi voz se hace una con la voz
de los moto
res
dudo que halla alguien que pueda sentir
que acá algo anda mal

si todos viven tranquilos en la ciudad
yo vivo tranquilo en la ciudad
la mañana es tranquila en la ciudad
se levantan tranquilos en la ciudad
las calles silenciosas de la ciudad
las tardes son tranquilas en las ciudad
yo trabajo tranquilo en la ciudad
viajan todos tranquilos por la ciudad
yo camino tranquilo por la ciudad
todos viven tranquilos en la ciudad

como dormido me quedé
hace horas que camino acá
no hay nadie mas

ignoro donde llegaré
ignoro que encontraré
no hay nada mas

no me importa lo que pueda pasar
a todas las cosas mis ojos cerré
hasta que vuelva el sol

hasta ahora todo el tiempo de mi
se fue en pensar como debía vivir
en mi imaginación

¿como competir con un sueño?
¿como superar un sueño?
¿como convivir con dos voces?
¿como enfrentar a un ser onírico?
¿como resolver una encrucijada?
¿como sobrellevar la confusión?
R E H A B I L I T A C I Ó N.

cuando vi el cielo azul del sur
me puse a escribir esta cancion
debajito del sol

cuando una hoja cayo sobre el sur
no tuve que hechar mas riego
y empecé a hacer fuego

cuando la lluvia mojo el sur
mi casa aguntó el agua
aunque la lluvia entraba igual

cuando hoy florece todo el sur
los arboles me vienen a contar
cuanta fruta van a dar

granizos

suena una orquesta
arriba de mi casa
creo que una batucada
por mi techo avanza

son cantores blancos
fríos, gordos o flacos
tiernos como el hielo
y le faltan ambos brazos

(este quería ser un regalo para el isai, pero quedo fome)

vas a encontrar
lo que te falta
para dejar de llorar
-ahí muero-
porque está
justo donde termino.

algo como
mira fijo
el humo del
cigarrillo
envuelto en
una canción

una onda que
con ritmo se
filtra a traves
de toda mi pies
invisiblemente

el deseo de
ser muchos mas
distintos
distantes
de mi

hoy del suelo brota
una maleza roja
llueven las cabezas rotas
y rebotan
sobre maleza roja

hoy tres aves rosa
vuelan ciegas y cojas
chocan entre ellas y explotan
volando
ciegas y cojas

hoy el cielo borra
al sol de si mismo
ya no pasaran mas horas
sin sol ni memoria

hoy de mi rebosa
amor por cualquier cosa
una rata es una diosa
amor por cualquier cosa

open your eyes
behind the lights
my hands are drawing the life
because i'm like god.

SORPRESA E INCERTIDUMBRE: soy un monstruo. un monstruo de ideas de lo que esta por venir. el aire ya no me esta garantizado, vivo del residuo de todos los olores. yo, animal olorifero.
CAMINANDO POR LOS TUNELES DEL OLVIDO.
arquetipos menores de fantasmas universales,
espiritus de los ríos del monte de la enfermedad.
RIO ARRIBA:
todas las partidas son llegadas, mas arriba estan ELLOS, a salvo de toda turbulencia.
el pasado no existe.
el presente es un gato inválido.

al frente un pino
se esta derritiendo
arriba un ave
va buscando el cielo
abajo una hormiga
carga con un cuerpo
yo estoy en medio
de un sol abierto

al frente una india
de piernas cruzadas
arriba un bosque
de flores rosadas
abajo la tierra
seca y mojada
yo estoy en el centro
del patio
de mi casa.

I

cuando pases frio
mientras duermas bajo el mar
una tropa de gallinas
dispuestas a gritar
o arboles milenarios
que se rompan sin parar
o la lluvia fría bastara
para despertar

II

corres sobre el filo
de un montón de autos
corres, sigues sin pensarlo
hasta que puedes alcanzarlo
te das cuenta que ahí no había nada
y la lluvia ya cae en tu cara
corre a descansar

III

montas un caballo blanco
sobre el pecho de ella
compuestas de furia
van las moscas sobre ti
dos montañas te acompañan
y el caballo corre alegre
y un rio avanza susurrando lluvia
hay que desmontar

si sale el sol
y corre la arena al mar
yo soy feliz

aunque todo el tiempo piense en ti
y duerma bajo un puente de dolor
y las aves me canten tu adios

si sale el sol
y corre la arena al mar
yo soy feliz

aunque en la noche que fue tu amor
las estrellas sean mis lagrimas
y la oscuridad mi corazón

si sale el sol
y corre la arena al mar
yo soy feliz

...por lo tanto las cosas arden cuando noto, por ejemplo, cuanto ha crecido el pasto.
la puerta de esta cocina da al patio, y en el patio está el pasto. un día abrí la puerta, caminé al patio y me paré en medio del pasto crecido. luego entré, me senté en mi comodo sillón, que justamente esta frente a una ventana que tambien da al patio. me puse a mirar a través de los vidrios y ahi noté que estando en el patio no distinguí REALMENTE cuanto había crecido el pasto.
en el patio viví la altura del pasto.
a través de la ventana observé el crecimiento del pasto.

para mí, ser y tiempo son incompatibles aún.

la niña termina de pintar
el ultimo trazo en su rostro
al tiempo que el espejo le devuelve
una reproducción decente
un reflejo convincente

un lugar es blanco
otro sector, menor, es rojo
tambien hay pequeños detalles azules
bajo sus ojos

mira sin nervios a su hermana
le ofrece su semblante
ahi es cuando se escapan sus bondades
y siente los elefantes
que pisotean sus extremidades

explotan en discusión
se resfalan sus colores
el rencor se hace canción
y bajo el manto negro del odio
un puñal lanza el ultimo pigmento
¡que triste situación!

de ella solo queda
un hoja que apuñala la tierra
sobre el lugar donde resposan
lo que fueron cuerpo y colores
y ahora son puros huesos.

Cuatro cosas

Lo primero

Me acuerdo de cuando llegaron las moscas en año nuevo. Hacía calor, y la sangre en mis oídos palpitaba ruidosa. El resto de los niños pálidos en el pasto conversaban nerviosos. Alguien dice "hay muchas moscas". Había un kuchen en el horno de piedra. Las moscas muy cerca en el techo de madera. La luz amarilla que salía de la cocina, el sonido de las gavetas cerrándose para esconder la comida. La casa estaba oscura. En ese momento lo tomé como un presagio. Y el insecticida quemaba la piel y los ojos.

Lo segundo

Me pasa seguido que siento en el vientre una especie de extensión sobre lo que deseo y vendrá. No son cosas concretas, sino sobre los deseos que desconozco. Esta extensión que a veces tira del vientre me recuerda constantemente a una otra persona. No sé qué implicaciones tiene eso. Es, supongo, de influjo romanticista. Nada que pueda decirse por no ser concreto.

Lo tercero

Bien es cierto que tener vidas superpuestas una de la otra involucra una serie de extensiones en el significado de la palabra PASADO. Pero bien que nos podemos manejar con los sueños. No es dramatismo ( o lo es en su faceta melosa) sino la más santa verdad...una intuición.

Lo cuarto

A veces suceden otras cosas, pequeños eventos que hacen dejarte de rascar la guata. Pero hasta el momento ningún olvido es definitivo. Algunos dirán que es cosa de tiempo a que la extensión se calme. Nosotros no creemos en el tiempo.

Dentro del lenguaje hay espacios llenos de otras palabras
traducciones mal hechas
guiños y sonidos extraños
Entonces un sentido del silencio se abre
a un espacio en la imagen
una vibración en una sábana fría
o un desvío en la acción
ahí los signos descansan
en una pequeña isla lejana
y un mar que no se escucha resuena
en el calor

En el edificio número 35 de la calle Sonne Alle se encuentra un excelente mural realizado por un desconocido artista chino, que habiendo vivido más de diez años en la capital nunca pudo aprender el idioma. Amaneció un día la parte frontal del inmueble cubierta por peces de colores inmensos y sombras de objetos que no se alcanzaban a ver. Al día siguiente cuando golpearon la puerta, encontraron su piso absolutamente abandonado, sus paredes blancas. No hubo hallazgo de un bosquejo del mural o de otros trabajos. Los vecinos se preguntaron si no habría sido un suicida, pero la verdad no tropezaron con pruebas suficientes como para cerrar esa versión de la historia. Especialistas de distintas universidades visitan esta calle con su clase, como parte de la investigación acerca del flujo de inmigrantes durante principios del siglo veinte. En el número 35 viven ahora solo turcos y estudiantes, la mayoría de ellos desconocen el origen de su fachada.

Miro las líneas nuevas de mi mano. Me pregunta que por qué me las miro tanto. Le explico que me cambiaron las líneas, de pena, y que he intentado borrarlas, pero que ya se quedaron ahí, que quizás qué implicancias tengan en mi destino y cómo puede cambiar tanto algo que existe apenas. Me pregunta si es que no sé acaso que las líneas se dan por la forma en que uno apreta las manos. Le digo que se imagine qué me pudo haber pasado, como para apretar las manos de otra forma. Tienes razón, se acerca. Toma mi mano, la mira. Me dice que el me conoce así, con estas manos, y que de todas maneras le gustan. Besa la derecha largo, siento como si me la quitara un poco. La pone en su mejilla y me mira fijo. Lo bueno de nosotros, dice, es que de verdad de verdad no nos gustamos.

en el barco

Recuerdas ese paseo en solitario? La carretera, sí, ese. En una de esas me había tomado un barco. Un hombre rojo y blando, según él profesor de artes marciales me acosaba. Tuve que levantarme de mi asiento para no sentirlo cerca. Fui por un café. Entonces me pongo a leer, a corregir algunos de esos poemas que ahora son tan antigüos. El hombre de la cafetería, parecido a Stephen King empieza a hablarme. En dos tiempos tenía su autobiografía en mis manos. Allí habla de toda la gente que ve pasar por ese barco. Hombres y mujeres solitarios que toman café a las cuatro de la mañana. Yo entonces, conmovida por su generosidad, le muestro un par de mis poemas. Desayuné y almorcé con el capitán. También nos fumamos un pito en una parte prohibida para subir del barco. Avisté tierra. Uno de ellos estaba casado por segunda vez y tenía mi edad. Cuando nos despedimos prometiéndonos volver a hablarnos, me dijo:" tus poemas eran buenos, pero demasiado tristes. Ojalá se te pase pronto, Claudia Cri me da un poco de miedo. Hay muchas otras cosas en la vida para ese personaje, es un poco tonto que hable siempre de lo mismo. " Un tiempo después al cocinero se le cayó el celular al mar. Bromeó diciendo que no importaba, que tenía dos y que ése era el que ocupaba para hablar con su señora, que al fin y al cabo para qué quería hablar con ella.

documental II

M: ¿Es ud. feliz?

señor: No

M: ¿Por qué?

señor: Porque soy viejo. Tengo 72.

documental I

M: ¿ es ud feliz?

mujer 1: sí

M: ¿por qué?

mujer 2: Porque somos jóvenes, y hay sol.

Tocarse
es tocar y ser tocado.
Pero un objeto plástico transparente
de pequeño motor
no es tocado ni toca
sino que v i b r a
como la cuerda o la caja
"¡No te tengo miedo!
- lo pienso callada-
Ni aunque me hayas hecho creer
por un momento
que tenía el corazón cerca del clítoris."

DIAGNOSTICO

X: ¿estoy muy mal?

D: bueno, sufre de una proliferación de gusanos destructores en la cabeza, el pecho y el pene.

Mundo Acuático

Si todo es lo mismo
Empezando por mi
Voy a quemar
El mundo entero
Y ver si
En el centro
De las cenizas
Se diluye la realidad
Y un mundo acuático
Fluye
Este
Se
Destruye.

El ultimo aleteo del moscardón en la mañana en que perdió sus alas.

Ser un parásito es mi intención
Señores, la acción no es mas que la inacción
Y Si vivir como ustedes es mi única opción:

Que se me pudra el corazón
Que nazca un pantano en mis entrañas
Que de mis tripas hagan su guarida las arañas
Que me transforme en un fósil hediondo
O en la cuna de todas las infecciones
Que en mi pecho las ratas tomen vacaciones
Que me cambien de lugar con la muerte
Que en mi vengan a morir los ideales
Y que mis ojos reflejen pura barbarie
En forma de sacrificios animales


Ser solo un parásito es mi intención
Señores, la acción es no es mas que la inacción.

EL DIA

Guarida de
Dolores insomnes,
La ceguera
Es luz
En esta habitación
De la muerte.

Casa

El techo
De sentido común

Las paredes
De costumbres

Las ventanas y las puertas
De vergüenza

El suelo
De miedo

La cocina
De mentira

El baño
De moral

La pieza
De ego

Los muebles
De traición

El resto es humanidad.

las aves que cubrían el cielo
hoy caen con un quejido sordo
parecido al del hacha que corta
el tronco del árbol vivo

las flores que besaban el rocío
que el amanecer deja caer
hoy se secan y se pudren
desaparecen en las entrañas de la tierra

el sol que vertía la miel
bañando los senderos del buey
hoy clava filosas espinas
sobre el lomo de los prados

y el tiempo que acompañaba
el labrar del granjero en el monte
ya no tiene mas estaciones
riega este campo con olvido

El granjero
Acaba de soltar
Cien caballos
Y en el último
Cabalga
Mi espíritu
Cabalga luchando
Por festines
Imaginarios
Caballos-Paloma
Cabalgan
Y giran
En circulos
Reventando la tierra
El granjero los soltó
Y giran
En circulos
Reventando la tierra

Estoy en huerfanos
Con ahumada
Haciendo fila
Para comprar
Las estradas
Al concierto de
Sonic youth

Delante de mi
Hay dos carabineros
De franco,
Escuché
Que ellos van
Al concierto
De Kiss.
De repente
Un hombre
Pasa junto
A nosotros
Gritando:
“Viva kant
Viva el hombre”
Uno de los
Pacos replicó:
“Callate aweonao”

Sigo en ahumada
Con huerfanos
Ya son las siete
De la tarde
Y esta cola
No tiene
Principio
Ni fin

El animal que contó todas las historias nos anticipó todo esto. Lo describió como “hastíos de imposibilidad de hacer algo”. Solo ese animal confía aún en nosotros.

Del suelo brota
Una maleza roja
Llueven cabezas rotas
Y Por el río corren
Los desperdicios de los vivos.

Vámonos en esa ola
Hola del mar
Ojos azules
Como el viento costero
Que deja a las nubes
Revueltas en sus colores.

(este lo encontré en uno de mis cuadernos. le hice pequeñas correciones)

Si todo va a ser
Siempre lo mismo
Empezando por mi
Mejor será quemar
El mundo entero
Y ver si asi
Justo en medio
De las cenizas
Se diluye la realidad
Y un mundo acuático
Fluye
Y este
Se destruye.

No es difícil
Amarnos
De forma difícil

Arruinémonos
No nos quitará
Nada de tiempo
Pero a ver
Si podemos
Estar tranquilos
Un momento

HOMBRES EN OTRO MUNDO.

-¿Qué había en el otro mundo?
-Memoria.

frente a nosotros
un muro
el universo
erguido sobre
la existencia
de infinitos
que encierran
al espacio
y los seres
rostros de
la prima de
la nebulosa

los seres
en tanto
insignificancia
unica e
incomunicable
sostienen
el muro
formando
una desunion
divisible
y poderosa;
la vida
exigiendo
separación

todo
lo que un ser
puede ofrecer
se encuentra
dentro
de los limites
del punto
en el mapa
del muro
que es un ser

Perno
Ctar
Juntos
Sin dormir
Mientras
Me haces
Cosquillas
Y escribo
Mal

Me alejo
Para gritarte
Que nuestra
Solución
Depende
De cosas
Que no
Existen
Aún
De seres
Invisibles

Y me vuelvo
A acercar
Y te quiero
De nuevo
Que decir esto
No sirve
De nada
Si incluso
De repente
Me muero
Acá
Y no sería
Tan dramático
A lo más
Se me iría
La vida
Escribiendo
Textos
De mierda.

¿Te has traicionado?
Para en Nada
Y sabrás:

Acá,
En nada,
Con miedo
Y con nada,
Hay lugares
Y personas
Que te lo dirán,
Además
Del corazónDel remolino

Florecido
En la hierba
Descansa
Mi cuerpo

En la frente
Explota
El árbol
Que confunde
Al viento

En la boca
Germina
La flor
Que crece
En medio
Del tiempo

La barriga
Incuba
La plaga
De todos
Los huertos

Y la tierra
Mas seca
Cubre
Mi pecho

Cubierto
De maleza
En la hierba
Reposa
Mi cuerpo

Extracto del mismo aparato que me aprieta los dientes cuando tomo lo que gusto.

Aplicando el criterio de los mas, acumulando antecedentes que se pudren a lo largo de mi historia, acaricio el sexo –ambos- de la bestia que come de mi boca. Casi todas las noches nos entregamos a sus juegos. Debe ser por algo, debe decir alguna cosa, aunque nos cuesta entregarnos a entregar. Nos cuesta caro el precio. Terminamos imposibles de manejar.

Un día gris
Escucho el ruido
De las gotas
Esta lloviendo
El sonido cotidiano
De la casa
Si interrumpe
Por un rato

Miro las hojas
Caídas de los árboles
Con los minutos
Se remojan mas
Y el barro
Las tiñe marrón
Igual que al verde
Que tiene
El paisaje
De la ventana

Lo único
Que ilumina
Mi cuaderno
Son los rayos del sol
Filtrados
Entre el muro
De lluvia
Que es ahora el cielo
Desconozco
La composición
De las nubes de lluvia
No sé si admirar
La fortaleza
Del rayo solar

Mis lentes
Se suman
Al sol
Para aclarar
Y continuar
La electricidad
Se fue extrañamente
En el momento
Mas delicado
De la lluvia


Esta casa de campo
Suena como
Un gran amplificador
Las voces rebotan
Y compiten
Con los chillidos
De las aves del sector

Hoy no suenan aves
Ni voces
Llueve
Suenan las gotas
Fuera y dentro
De la casa
Primero en el techo
Luego en las
Entrañas
La casa resiste el agua
Pero la lluvia
Se mete
Igual.

Colihues


Partimos desde el origen en busca de colihues.

Movimientos bruscos igual al puelche de la montaña, el camino ciego que es la noche del campo, el sendero sin forma que nos deja solo la sensación de estar embarrados de nosotros mismos, los arbustos entrelazados que nos perdieron cien veces en contemplaciones de Todo, el animal que habita las entrañas de la tierra que nos decía al oído las Cosas, los tablones que llevan directo al corazón del fuego, las pistas de baile en medio del vientre del prado, tronos absolutamente verdes donde las hojas desencadenan explosiones desordenadas, camuflándose según el momento cromático, terminando en el lugar donde solo hay Contradicción.

En lugar de la muerte llegamos a ver los colihues.

El peor llanto es
El de la entrepierna.

CORTE DE LUZ DE INVIERNO

Fuera una esfera abierta
O una estrella rota
La punta de la vela
Es capaz de mantener
En pie
La casa.

Asiento

Hace tiempo me busco por todas partes con el afán de sentarme conmigo tranquilamente. Sentarme sin sentir, puesto que si me sintiera no valdría la pena sentarse a conversar. Sentarme sin sentir, para hablar conmigo, reafirmarme y sentirme tranquilo.

A veces
cuando me canso de la poesía
y de la pantalla
cuando siento los pies helados y un dolor en el cuello
los ojos apretados
la boca seca
a veces
me gusta recordar días claros, transparencias
de mis amantes y mis amados
susurrarles una vez más
algún verso perdido en la memoria
rescatarlos, acariciarlos
asegurarles que esto no se va a acabar nunca.
Y no se acaba.

no te enteres si no quieres. pero hay un azul para cada hombre.

Vivo en una casa sin agua de noche.


nos inundamos por dentro
pero no sabemos exáctamente dónde.

Una palabra vale mil imágenes

Demostración:

Fotagrafíe ud la palabra: peo

Trescientas toneladas de peces en la bahía
muertos y negros
esparcen la peste por la línea de la costa
un trazo grueso y de poco cuidado que nos gusta llamar muerte
Basta un abrazo o un bostezo
poca imaginación tiene digamos
cuando se trata de eliminar gente en puñados
Así y todo
ordenamos por horas y fechas
estaciones que parecen infinitas
en caso de tener más años de los que pensamos
lugares, viajes y personas
deseos que desconocemos deseosquedesco
poemas poemas escritura fotos
películas
conversaciones de poca mucha y mediana importancia
días días días años
años años

hijos!

Story

Si te cuento mi storyline
y tú me cuentas la tuya
prometes no mirarme las piernas
de abajo a arriba
ni de arriba a abajo?

A veces pienso que estoy loca
de ver tanta foto de gente que no conozco
podría pasar tardes enteras
con la tele encendida
podría escuchar música mientras navego
hacer zapping y tocar guitarra por meses
podría no hablar nunca más con nadie
excepto por msn
podría, puedo, lo hago
el único contacto humano que tengo
son mis perros
los únicos cuerpos que me tocan
son extraños
Tomar té el resto de mi vida
ignorar que las cosas han cambiado
podría estar días enteros escribiendo
por escribir
palabras encadenadas a una carne podrida
del aburrimiento y la humedad
podría escalar siempre arriba en los sueños
ver la lengua y sumergirme
puedo, podría, lo hago
apretar los dientes esperando que mañana pase
que pasado pase
que la semana y los meses pasen
esperando mandíbula muerte
un accidente un incendio
un bala loca
un asalto de arma blanca
un enfrentamiento político en el que
por supuesto
no tendría nada que ver
lo hago, podría, puedo
Y no ver nunca más a los ojos a nadie
temerle a cualquier objeto desconocido
no ocupar espejos, ni fotos, ni nada de todo esto
eso no lo hago
quizás podría
quizás puedo.

nada

El agua la rodeaba. Escuchaba pequeños estallidos dentro de los huesos. Había un eco en todas partes que la sostenía. La vida es una cosa bastante solitaria, pensé mientras la miraba sumergirse. Más vale irse acostumbrando.

CANCIÓN DE LA MUJER

1. De noche junto al río en el oscuro corazón de los arbustos
a veces vuelvo a ver su rostro, el de la mujer que amé: mi
mujer, que murió.

2. Hace ya muchos años, y a ratos ya no sé nada de ella, la
que antes lo fue todo, pero todo se marchita.

3. Y ella era en mí como un pequeño enebro en las estepas de
Mongolia, cóncavas, con el cielo amarillo pálido y de gran tristeza.

4. Vivíamos en una cabaña negra junto al río, Los mosquitos
solían perforar su blanco cuerpo, y yo leía el periódico
siete veces o decía: tu pelo tiene un color sucio. O: no tienes corazón.

5. Pero un día, cuando estaba yo lavando mi camisa en la
cabaña, ella se acercó a la puerta y me miró y quería salir.

6. Y quien le había pegado hasta cansarse, dijo: ángel mío.

7. Y quien le había dicho te quiero la condujo fuera y
riendo miró al aire y alabó el buen tiempo y le dio la mano.

8. Como ya estaban afuera, al aire libre, y la cabaña estaba
desierta, cerró la puerta y se sentó tras el periódico.

9. Desde entonces no la he vuelto a ver, y de ella sólo quedó
el gritito que dio cuando por la mañana volvió a la puerta que
ya estaba cerrada.

10. Ahora la cabaña se ha podrido y mi pecho está relleno de
papel de periódico y por las noches tumbado junto al río en
el oscuro corazón de los arbustos me acuerdo de ella.

11. El viento lleva olor a hierba en el pelo y el agua grita sin
fin pidiendo calma a Dios, y en mi lengua tengo un sabor amargo.


B. Brecht

Momento sutil en que , a decir verdad , no soy ni sujeto ni objeto , sino más bien un sujeto que se siente devenir objeto : vivo entonces una microexperiencia de la muerte (del paréntesis) : me convierto verdaderamente en espectro"

el R.Barthes

Yo no me sentía mal, sólo un poco enferma y tal vez cansada. Ya habían pasado dos años y el tiempo transcurría siempre un poco más lento. No tuve mucho que decirle excepto eso. Tantas caras y tanto sí. No puedes pedir mucho más. Él se había comprado una moto y pensaba iniciar un viaje sin una vuelta concreta. Una vuelta, sí, al fin y al cabo todos siempre vuelven. Le hablé del poeta niño que desapareció en el continente azul que tiene todos los soles. Le hablé de la bala que habría perdido en algún momento y se llamaba poesía. No quise hacerme responsable de mis palabras ni de mis gestos,pero algo pude decirle y basta. Después caminé a mi casa que no quedaba lejos y me dije que mañana sin falta me compraría un abrigo nuevo. El blanco resplandecía. La calle estaba vacía, los faroles fuljuraban, el invierno está terminando. No sé de horas, el invierno estaba terminando.

Abro la puerta con miedo. Es ella de nuevo. Me ha traído una planta y comida. No puedo entenderla, cómo se mueve, cómo espera un gesto o algo. Se sirve un vaso de agua, y eso es un vaso y eso otro es agua. Tengo miedo. Cada vez que habla siento un estallido en mi cara, un calor sofocante, un estrépito en los huesos. Es como caer por las escaleras más oscuras imaginables. Pocas veces me imagino el sabor de su cuerpo. El sabor de su lengua y la mía. Entonces no puedo verla ni temerle. Nosotros no somos nada bueno.

A veces la pieza está destruida. Una mujer de poca carne se derrama en la cama. Sus pastillas están ordenadas en el velador. Ella no cree en el sentido común ni en los conocimientos. Ella no cree en mí ni en nadie que le dirija la palabra. Ana está fría, acabada. Su pelo seco, piensa, es el reflejo de eso. La televisión está encendida las veinticuatro horas del día. Sobrevive de juegos de póker por Internet y otras invenciones. Es, como dirían unos, autosuficiente. Colecciona juguetes sexuales y se masturba al son de MTV. No cree, tampoco, en el sexo. Hace mucho tiempo dejó de hablar español para cambiarlo por una lengua que creemos es un dialecto africano. Consonantes y ruidos que no alcanzo a percibir por mi oído izquierdo. Ana me dijo tiempo atrás que soy como ella, y por eso me quedo a cuidarla. Yo no lo pienso tan así. Aún puedo salir a la calle, ciertas plazas, pocas farmacias para tener lo que necesito. Difícilmente, además, podría cuidar a nadie. Me falta sangre.

Tu corazón es como un gran río crecido tras un largo período de lluvias. Los postes indicadores del camino están, todos sin excepción, sumergidos en la corriente, o tal vez hayan sido arrastrados a otro lugar oscuro. Y la lluvia sigue cayendo torrencialmente sobre el río. Y cada vez que veas en las noticias las imágenes de unas inundaciones pensarás: " Sí, justo. Ése es mi corazón".



H. Murakami

Hice un dibujo

este hedor anticipa las 300 vidas de maritirio aseguradas para todo el mundo. es la contabilidad de la muerte y el registro del delirio.
(se escribe mantieniendo al margen las sensaciones -mal entendiendo las sensaciones-. al mismo tiempo que se responsabiliza de cualquier estupidez.
-al final nada pasa de si mismo. no es nada-.)

100.000 años después.

han pasado varios tiempos. roto todo, los trozos se quedaron tiezos en cada instante transcurrido. siguen ahi, ojos saltones, preparados, atentos a cualquier ruido. todo les recuerdo todo.

un gran silencio.
...
...

"allá, ruidos. no. nada de eso, ni de nada."
son los gatos encerrados del mundo, de la historia. los gatos que nunca estuvieron aislados, pero que siempre serán cerrados, y encerrados.

al arturo le quedan la mitad de las vidas antiguamente eran siete ahora son menos de una menos de uno hay miles y de esos le quedan la mitad la mitad de la insuficiencia numérica la mitad de lo que facil se rompe
al arturo tambien le queda la mitad del cuerpo dio un salto tan grande que ahora esta en caida libre para siempre todo el mundo sabe que en el aire la movilidad se reduce a la mitad el viento dividido en mitades iguales divide en dos a cada cosa que transporta el divisor que ruge divide al arturo lo divide en dos
arturo dos mitades
creo que vive una mas que otra
creo que una es mas independiente
la independencia no esta mal
arturo es momento de ponerse de acuerdo
esfuerzate.

tres muertos

Todas las noches el mismo sueño.
Una casa llena de gente.
Un disparo.

*

Dicen que antes de morir
dijo el nombre de su asesino.
Dicen que los vecinos sabían
lo que iba a pasar.
Cerraron puertas y ventanas
la goma contra el piso y el aullido
de un niño
ensangrentado
moribundo dos palabras.
Un vaso de coca cola tibio sobre la mesa.
El sonido constante de las moscas.


*

Supe después que encontraron
plantas desgarradas en su balcón.
Pensé que pudo arrepentirse
aunque en cualquier caso estaba muerto.
Siempre creí que era un suicida.
El cuerpo hinchado en el estacionamiento.
Lavar al muerto,
después vestirlo
quizás hablarle un poco.

es el precipio de un lugar muerto. la luz apunta a la parte desierta del mar. las olas rompen sobre rocas recien crecidas sobre la palma infertil de un individuo incapaz de crear cualquier cosa. son los fósiles que sostienen la ruina, y en la vida predomina la ruina dicen.

-miraba el mar. bordeando el viento miraba el mar. delante estaban los perros, no había mucho que hacer. ¿tirarse?, en otro momento. ahora la luz apunta a los hijos del roquerio. los perros ladran y gritan, quieren al intruso.

en tanto descansa la historia. el vaivén de un afan ridículo lo puso ahí. nadie es inocente. de gorra azul, pistola y palos, corporización de la ley, la razón, padre de los perros. nada de hambre, ni miseria, ni mar ni rocas. ahí está, la razón, madre de los perros.

(el tipo derepente se salva)

"yo no sabía nada" dice. los perros duermen junto al precipio que sigue ahí, giran como una rueda mientras duermen, giran junto al precipicio. la luz apunta a la parte concurrida del mar, justo donde explota, en la parte del vientre.

(el tipo derepente se duerme, y se muere)

Fuimos a buscar el diablo para verle la cara de día.
Los chivos lloraban como niños perdidos.
Nuestra piel se hinchaba como hormigas en el agua
pequeños racimos de uvas en la carretera del pensamiento.
Recibímos órdenes sordas de la montaña móvil
un brillo en el ojo no dejaba palpar la línea
que cruza todas nuestras manos.

Animita destartalada tu alma,
cuando la lluvia no llega aunque queramos verla.

El diablo solo, en los lugares más hermosos.

No sé por qué no puedo soltarlo
es una cajita a la que me gusta darle cuerda
y escuchar esa canción tan bonita
que recuerda a tu luz o tu sonido
Me da pena cuando a veces no gira
o como se escucha cada vez más despacito.
Me dan ganas de vestirme de negro en los días feriados.
Me dan ganas de ser una persona triste y sola.
No sé por qué no puedo soltarlo
me gusta mirarlo cuando brilla
y me asusta cuando llora.
Es un yo yo que a veces sube
y otras se queda mirando el suelo.
Sentiría que lo abandono en el bosque
para que muera y se lo coma la tierra,
que un montón de moscas lo cubre
que se ven espacios vacíos en el torso.
No sé por qué no puedo soltarlo
es una mano que me toca en las noches.

No sé por qué no puedo soltarlo.

No se me ocurre nada.