Apenas pude verte

Hay un vacío o una grieta en el tiempo. Donde lo que veíamos como un destino, o donde los animales recorrían acechando, la grieta o la historia se ha cerrado. Podemos escuchar los pasos y podemos hablar de nosotros, aunque yo y tu y yo suene tan vacío. La gota en el estanque. Una cosa sin importancia y poética solo cuando uno reza frente al espejo a que por favor, quiero quedar ciega o sorda o muda. Allí donde los animales jugaban contentos con sus cuerpos deshilachados. Y el chaleco desaparece como la grieta. ¿ Hubo abrigo? ¿ No nacimos acaso dentro de la cueva más profunda de entre la cordillera más grande? Pudimos olernos...o simplemente escuchamos con los ojos mojados el eco de unos aullidos a la distancia...

En un carrete

Lo encontramos en su pieza llena de humo
Los zapatos de ella ardían en el basurero
Miraba hacia adelante
Incendiar algo
como romper algo
como pegarle a alguien
como apagarse colillas en los brazos
Una cosa infantil y resignada
Una cosa que pasa

Como cuando uno está follando con un desconocido
cuando se piensa en estar follando
cuando se piensa en el desconocido

Mirar hacia adelante y ver
como arde o como se folla
Mirar hacia adelante y ver
como se llena de humo el cuerpo
hasta apagarse.

nada

Nada. Perdidos en el placer de aniquilar cada miembro que identificamos en esquema superior de cosas. El rio fluye como la esperma, lengua porosa caníbal que habla con la bestia. Bestia nuestra, amiga bestia. Esto es un canto pesimista fuera de la lógica esperanza. Sin sentimiento, pudor, ni hambre, relegamos su existencia al margen de todo choque. ¡Fuera!, f-rígidas como las rocas, como el tiempo acumulado igual que cerro seco. Campo muerto.

Estamos de cabeza, ¿entiendes?. En un balcón, pasan 10 aves rojas y corremos detrás. Es como el sarpullido. (Sobre y detrás). No cuesta zambullirse. Casi como el grano que explota, vómito interior que se transforma en mil síntomas paralelos. No hay un punto tranquilo. Generalmente la sensación de que todo sobra. Falta todo. Constantemente contra si hasta que algo valga la pena. El muro que divide el asunto. El asunto que divide el muro. Sorprendida la bestia, tienes que decidir. Es la bestia. Lo demás es puro miedo, estamos frente a algo superior. O inferior, opera en otras praderas. Los obstáculos los ponemos nosotros. Un monte de cadáveres es el primero, está legitimado. Te hablan, ¿sabes como vuelan las moscas? así mismo pasan las voces, ya quejidos, de los que fueron amigos. El resto ni hablar. Es el circo del payaso abandonado. La competición derrotista. El olvido del que nada vió. El fracaso etéreo.

ser solo un parásito
es mi intención
caballeros, la acción
no es mas que la inacción
cuando vivir
como ustedes
es mi unica
opción.
primero me hago pantáno, y me pudro el corazón.

linda perdiz
¿recuerdas donde
te conocí?
fue alla lejos
donde naci
lugar de gente linda
calida, amable
donde te saludan
con una hedionda
mata de ruda
(?)

hombre
si supieras
desde que te fuiste
me voy mucho mejor
menos temo del error
almuerzo a diario con el terror
paso las tardes con el dolor
y las noches
como para casi todos
se me van en dormir
ni me acuerdo del desierto

Poderoso León.

Poderoso León
Dientes de hierro
Tu rugido quebró
Mi nariz
¡Que mal aliento!
Refleja tu andar
Que mucho estas comiendo
Te ves sucio

Zancudos.

Uno.
Uno, dos, tres. embarrados, los hombres tiritan excitados en el interior de. Marean, perdidos, la vista. Aun con 100 años, motor en marcha, sienten los temblores tiritantes de lo inmóvil. Una por una de sus formas. Primero mancha inusual, figura negra-pálida que sobrevuela la habitación. Poco Oxígeno. Neurótico, el felino salta pisoteando los movimientos básicos. Espontáneos y explosivos. Alas, brrr, brrr. Un libro, ataque listo. no se ve la mancha, desapareció. Falta la respiración. Aire. El libro vuelve a su lugar, junto al temple. Calor. Nuevas temperaturas ahora los guiaran. Romance mas pleno, mas considerando la sangre.

Curtiembre.

Olor a podrido. Bolsas negras y arrugadas. Llantos, maullidos: niños infelices bajo un sol matutino. Aves encandiladas masacrandose entre si. Todas las opciones girando alrededor del sol. Seres solares. Agua, sol, maleza fuerte. Insatisfecha. Insaciable. Maleza gorda, destructora, inocente come todo.
Silencios.
Dos silencio
- Espacio vació repleto de babosas ebrias. Borrachera total. Perros furiosos, animales muertos que discuten sin llegar a comprenderse. Dos. El lugar es ruidoso, hacen gestos de no oirse. Dicen que estamos en un lugar, un sitio. Mas parece un cadáver, el único lugar posible, el pecho del muerto, la cuna íntima come todo. Calló un perro. Uno venció. La derrota una vez. Fortaleza, humillación.
"déjen a las Ratas bajo el vaso". Ratas que habitan los tubos, las pupilas del sentido, las de fondo oscuro. Ratas y cucarachas que hablan. Huele a descompuesto, lo siento en la ropa. No puedo dejarlo fluir. Suéltenme. Si cierro los ojos una esfera se pone entre nosotros. No se puede. Ratahumana, Ratadurmiente, ensueño diferente.- que ellas respondan. De nosotros olvidémonos.

2nd Chorus Mexico City Blues

Man is not worried in the middle

Man in the Middle
Is not Worried
He knows his Karma
Is not buried

But his Karma,
Unknown to him,
May end --

Which is Nirvana

Wild Men
Who Kill
Have Karmas
Of ill

Good Men
Who Love
Have Karmas
Of dove

Snakes are Poor Denizens of Hell
Have come surreptitioning
Through the tall grass
To face the pool of clear frogs


Jack Kerouac : http://www.youtube.com/watch?v=3FDxDSbwLJs

Estaba esperando leer algo
o escucharlo
no hubo nada
en los lugares de siempre
Quise entonces comer algo
que no hubiese probado
pero todo era de papa o arroz o verduras
o carne o leche
Quise ver algo
hice zapping por una hora
se me cansó la muñeca
Quise hablar con alguien
con alguien de algo
que no he escuchado ni visto
ni leido ni olido
Quise leer algo
y no había nada
Entonces tuve que escribirlo
y ahora lo voy a leer.

Somos un soñar sin límite y sólo soñar. No podemos pues, tener idea de lo que sea un no-soñar.

Todo cuanto es y hay es un sentir y es lo que cada uno de nosotros ha sido siempre y continuadamente. ¿ De dónde puede un sentir, una sensibilidad, tomar noción alguna de lo que pueda ser un no-sentir, un tiempo sin sucesos, pues sólo hay, sólo existe lo que es suceso, nuestro estado en nuestra sensibilidad? Nuestra eternidad, un infinito soñar igual al presente es certísimo.
Pero se me dirá que hay sueños que cesan que se tornan tan rebeldes que nunca los recobramos: hay los que se ocultan, las ocultaciones de los que quizás existan pero que no veremos ni reconoceremos más.
Esas ocultaciones sólo existen para un Soñar hesitante: hay sueños que reclaman para volver la plenitud de nuestra alma, un alma rebosante, una certidumbre sin sombra en nuestra decisión de soñarlos.
¡Quién sabe en esta debilidad de soñar cuántas veces hemos despedido el ensueño de los que vuelven, hemos descreído, negado la visita plena y entera que nos brindaba alguien que Volvía de la Ocultación!


Macedonio Fernández a.k.a. el "gurú" Fernández

Hacemos equilibrio en un balde vacío
el agua llega hasta los pies
mientras los zapatos vuelan hasta la orilla
intentamos
no meter los calcetines en el barro o meterlos
hasta hacerlos tierra, no sabemos
lejos bien lejos el mar desaparece en un pequeño rincón entre dos dedos
y acá no tenemos a nadie
ni un poquito de futuro
ni una taza de té ni cerveza
De vez en cuando jugamos a casarnos
o hacemos tortas en el borde del agua
recolectamos palitos y buscamos personas como desesperados
para cantar un cumpleaños feliz
Entonces se rompen tus lentes y tú no ves nada
a lo que decido explorar de cerca
la ciencia del vidrio y otros objetos
afilados que se acumulan
en la casa de mis abuelos.
También inventamos una pintura efectiva e impermeable
tres razas de perros
y una manera de decir te quiero en ningún idioma
y sin ocupar los ojos
Cuando estamos cansados nos drogamos un poco más,
un poquito más hasta que no importa
estar despiertos o dormidos.
Y cuando con vértigo me veo encima del techo pensando pensando en
una ciudad que no termina
la ciudad de las pirámides y las iglesias
de todas las cosas que nunca tendremos
cuando en todas partes hay niños gritando o llorando o comiendo
Y allá abajo varias especies de árboles se acuestan y duermen
bajo el silbido de los huracanes de nuestra música.

las migas que indicaban el regreso
me las comí de pura hambre
ahora aunque satisfecha
estoy perdida
han pasado meses
y todavía no puedo decir
de qué lado sale el sol

Un hombre sin suerte se sienta y fuma un cigarro.
Piensa en llorar hasta morirse pero de qué cómo y cuándo.
Pasean un niño una abuela y una esfinge.
Piensa en llorar hasta morirse pero de qué cómo y cuándo.

Como quien dibuja el contorno de las nubes con la sangre
de sus pupilas.
Imposible siempre y la suerte
mece los árboles lejanos
mece las rocas transparentes.

Ocupar quizás la piel para hacer un globo
Soltarlo y lejos hasta que reviente.

Hubiera lluvia de su soledad en todas partes
Pero el sol en la espalda calienta.

Hubiera un objeto cualquiera para indicarlo de lejos.

Hubiera un par de palabras que fueran sonido.

La televisión o la radio lo despiertan.

Piensa imposible siempre.

No poder saber como o qué se siente
Tener menos alma en el cuerpo.

Un músculo desgarrado al fin y al cabo
En reposo apenas
Late

Usualmente ganas de morirse.
De vez en cuando ganas de matarse.

La carencia

Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.


Alejandra Pizarnik

SAN JUAN DE LA CRUZ LE DA 1 AVENTÓN A NEAL CASSADY /EN LA FRONTERA ENTRE EL MITO & EL SUEÑO/

La carretera se pandea rumbo al centro de su propio
incendio centrífugo
Tijuana se desvanece flotando bajo la mollera del ojo
Esquirlas de cabaret & colchón empujan la estela
de duendes que preña la ilusión de este instante
En el radio: Jim Morrison traga esporas crecidas
en la cicatriz del diluvio
Este puente mental va al volante
Estrellado el afuera & adentro
Verde mota la selva
El destino rodando
Todo ser & hasta en zancos escupe ovnis bordados
con alas de las más locas luciérnagas
Es de noche / & en carretera / & volando
Los Doors con los dientes hacen realidad su voltaje
El cuerpo del alma se baña en el viaje
El centro se curva
La curva es salvaje
La carretera es Dios mismo
Cada ganglio / cada trozo
resbala: se esfuma
El pie va braceando
La mente desyerba la euforia del eco.


Mario Santiago

reescrituras de bertoni

harakiri

Leo y leo este libro.
No sé si lo estoy leyendo
o me lo estoy enterrando.


Reescrituri

Leo y leo este libro
No sé si lo estoy escribiendo
O me lo estoy enterrando.


7/2003

lo único que nos mantiene vivos
es la inconsciencia
de la variedad posible
de horrores por venir.



“Cada segundo que pasa arrastra a un ser en el mundo hacia algo que no puede soportar.” (Simon Weil)

7/2008

todas las mañanas
miro el horóscopo
de todos los diarios
y comparo.


“lo único que nos mantiene vivos/es la inconsciencia/ de la variedad posible/ de horrores por venir” (Claudio Bertoni)




Morfina

nadie
más veloz
que el dolor

ni siquiera
la morfina



Ketamina

cuando uno se pincha
se le olvida
que tener un cuerpo
ya es dolor.






Ravotril


¿ se imaginan a Lao Tsé,
a Buda,
al mismo Chiang Tsé,

tomando Ravotril?



Ravotril

una pastillita
debajo de la lengua
y zum!
no existe
ni Buda,
ni Lao,
ni Bertoni.


41

Me miento
Me tengo que mentir
Si no me miento
Me mato.


41

Me miento
Me tengo que mentir
Si no me miento
Me mato.

- Yo igual.

“ El corazón/el miedo…” (Lichtenberg)

me
duele mucho ahí
donde debería
estar el corazón
se ha instalado un
dolor

radiografía del corazón
el cardiólogo ve dolor
me duele doctor me duele

¡cómo no le va a doler!

no tiene corazón
tiene dolor
tiene que ir al psiquiatra
tiene que ir donde una mujer
donde una mano
donde un alma
donde otro corazón

la ciencia no tiene solución
la medicina no tiene solución
el quirófano la cirugía no tienen solución
un abrazo bien apretado
o bien suavecito y largo es la solución
un santo un mago un curandero qué se yo.



Claudio Bertoni

Simba

Hoy no olvidaré
ninguno de mis besos
niguno de mis gestos
niguno de los días que
estuve, ahí
con mi corazón de guía
con mi mente en blanco
con el mundo armado
No me olvidaré
de todas las cosas
que dije
que hice
no me olvidaré
que fui vulnerable
que compartí hasta el
último de mis alimentos
No olvidaré
los poemas
ni las canciones
ni las lágrimas
de ninguno de uds
No olvidaré
la única sensación
que me ha quitado el vacío
Hoy día
me quedo en la cama
en mi pieza
en mi calor
Hoy no me olvidaré
de ninguna de las partidas
de ninguno de los comienzos
de ninguno de los finales.
Hoy no me olvidaré
de lo valiente que fui
de lo corajuda que es mi alma
de mi cuerpo
Hoy no me olvidaré
que he vivido 22 años
que el tiempo siempre ha sido
que el tiempo nunca es.
Hoy no me olvidaré
que tuve mucha suerte
que la suerte fue mía.
No me olvidaré
de no temerle a nada
de viajes interminables
de vidas múltiples y esquizofrénicas
No me olvidaré
de mi violador imaginario
de mi abandono único
de mi animal escondido.
No me olvidaré
de la lujuria
de los deseos
de los secretos sólo míos.
No me olvidaré de mi idioma
de mi guitarra sin cuerdas
de la nebulosa empírica.
Hoy día no me olvidaré
del dolor intenso
de la imaginación absurda
de suspiros llamadas intentos.
Hoy no me olvidaré
que el cristal es tan fino
como un vidrio cualquiera.
Hoy no olvidaré
ninguna de las camas
ninguno de los rostros
ningún ojo.
Hoy no me olvidaré
que la soledad es siempre cierta
que los niños son hermosos
que la muerte abunda.
No me olvidaré de los suicidas
ni de los religiosos
No me olvidaré
de mi padre, de mi madre
de mi origen humano.
No me olvidaré
de los pensamientos lineales
ni de los círculos cósmicos
ni de los poetas muertos.
Hoy me acuerdo
de todos uds hermanos
que me acompañan
habitando el planeta
para comernos
y disfrutarnos
y embelsarnos en nuestra música.
No olvidaré la sangre
ni el tabaco
ni los ruidos interferencia
que sobran estos meses.
No olvidaré
que crecemos
que abandonamos
que seguimos nuestro camino
que parece infinito
pero que se acaba
cada noche
cada año
cada vez que pensamos
en el futuro.

la vida nuestra es sencilla

Los ojos de pan que diviertes
mi risa sucia y malinterpretada
dolor queda, el resto vuela
en el sueño veloz de todas las palmas
y las líneas de mi mano
y mi mano cambiaron

no hay nadie aquí que sepa nada

Tuve muchas oportunidades
de no dar los saltos
los di todos
hasta quedar en el techo
de un edificio en llamas.

La muerte viene fría o inevitable
no sé si será hoy o mañana
pienso pienso pienso no es tanto
ni tan poco ni tan malo

Muerte ven pronto a mi cama!

Hijo de puta, tonta yo

dos mas dos siempre es cuatro.

Y tu nombre tampoco te pertenece

y las cuerdas renunciaron hace rato

y mis manos me recuerdan otro

y las tuyas se deshacen en sangre

pero no se rían de mí porque lloro

porque lloro con vergüenza y hastío

cansada de mi misma y lo que pienso

no me pesa o lo ignoro

canciones sueltas de varios años

canciones muertes de amor o romeo

o julieta pero nunca los dos juntos

y a todos les pasa alguna vez en la vida

hasta que nos morimos o renunciamos.

Pero seguro hablaremos mas tarde

de alguna otra cosa.

Pero seguro tendrás que llevarme contigo

como yo a veces me llevo.

Aquí mismito la herida

que parece ahora un árbol muerto

como el que vi años atrás desde el quinto piso

y el Celestino

lo indicó con el dedo chueco

lo cortó en varios pedazos

vino la municipalidad

y nunca más lo vimos.

El mismo lugar ahora

tiene un espacio vacío

y nunca hubo un árbol muerto

y nunca hubo barro.

Pero esas son ya otras cosas

que no podría ni querría explicarlas

cuando todavía no sabía tantas palabras

como para hacer poemas

y los hacía en sueños

paranoica por el apocalipsis

y el inspector gadget.

Una máquina tiene que inventarse pronto

para borrar gente de la memoria.

Una máquina tan necesaria

como la de teletransportación.

Una máquina con dos líneas amarillas a los lados

como la que dijiste que me ibas a regalar

como todas las cosas que dijiste

que me ibas a dar y no me diste.

Al final no debo nada y me deben todo.

Pero no lo aceptaría de todas formas.

Me lo comería yo creo.

hoy renuncio

tengo el co oo razon

D melon

roto que mado ca gado encima

milagro ¡

sigo viva

mi la gro

roto esta y no im por ta

que vi va que vi va pequeño duende

que vi va que vi va pequeña muda

que vi va hasta que se muera

total

pa que
no vamo a preocupal

las cosas como vienen

se toman codo empinado

te tiro los cagaos y me los como.

ra ta ta ta

cha cha chan

como? no hay finales

no debieran soo nar los bronces

caballito

como? y para siempre?

y así como entonces podríamos grabarlocantarloescribirlo

no se pueeeEEEeeede

"-Tus frases me suenan -dijo Oliveira-. Apenas creés que la discusión se orienta hacia algo que considerás más concreto, como tu famosa acción, te llenás de elocuencia. No te querés dar cuenta de que la acción, lo mismo que la inacción, hay que merecerlas. ¿Cómo actuar sin una actitud central previa, una especie de aquiescencia a lo que creemos bueno y verdadero? Tus nociones sobre la verdad y la bondad son puramente históricas, se fundan en una ética heredada. Pero la historia y la ética me parecen a mí altamente dudosas."

Mr. Lira chuchetumare

Es Ti Pi
Título:
(en castellano,
Ese Te Pe)

1.Sucintamente, te percibes
Solo, tomando pílsener
Sorbiendo torpemente, probando
Sintéticos trozos plásticos.

2. Sueñas terremotos; pesadillas
Silencian temas prohibidos:
Solemnes tentaciones, persecuciones
Sensacionales, televiendo pum- punes
Succionando tetas prostituidas,
Sobajenado traseros: -prominencias-,
Sobacos, trenzas, púbises
Separando tristes piernas
Sorprendiendo
Triturando
Poseyendo
Suponiendo trepanaciones perversas
Sádicas torturas, profanaciones;
Siendo tratado profesionalmente;
Shocks terapéuticos
-profilácticos-

3. Sigues. Traveseando penetras
Sucios termiteros pútridos
-siniestra, tremenda
podredumbre-

4. Sigues, tropezando, pasas
Serpenteando, trepando por
solemnes torres protuberantes:
señuelos; trampas profundas;
sentinas, terribles prisiones:
Signos; tópicos; portales.

5. Sienten tonterías, pronunciamientos,
Sirenas tarareando pitidos,
Sonidos tableteantes.
Porquerías.
Son traficadas por
Sórdidos travestis pervertidos
Soplando trompetas. Perforadoras
Sonoramente traquean: progreso...
...silenciando tímpanos prematuramente.

6. Surgen temores paranoias:
¡sorteas tantos peligros...!
sospechas: tiemblas,
palideces...
suspiras, temes...,

II

¡Prosigue!

1. Sigue, tiritando, pero
sin terrores paralizantes:
sigue transitando, previendo
sabiamente, trotando. Procura
soportar todo pacientemente
-serpiente, toro, paloma-;
sintiendo, transpirando,
siendo tú, simplemente;
saltando, tranqueando, pensándola.
Sobreponiéndote, tropezando,
prosiguiendo:
sigue tratando porfiadamente

2. -sin tozudeces pelotudas-

III



¿Serás tal vez perdonado?



IV
Sencillamente
te propongo
-Simplemente, te prometo-
solamente tres palabras:
sólo tendrás piedras
-sombría, terrible parábola-.

V
1. ¿Sueñas turbinas, productos?
¿solazarás trabajo –“pega”?
¿Sacarás tu platita
-salario: tiempo, préstamos....
-sueldos taxis parafina
-sémola, tallarines,
porridge...-
sandías, tomates, peras;
sanwichs, tecito, posta....?
¡SOLO TENDRAS PIEDRAS!

VI

1. Sólo tendrás piedras
Simientes
Temblorosamente
Pétreas.

2. ¿Sabrás tomar
separar
trozar
pulimentar
simples, terrestres piedras
solitarias tiradas por
serranías, tundras, playas...?

2. Sabias telúricas piedrecillas
Sucias, trizadas, punzantes,
Separadas también, pero
Serenas. Trinando, pronunciando,
Silenciosamente temas prístinos.

3. Son tranquilas; permanecen
Sencillas, terráqueas, profundas,
Sobreviviendo tan
Perseverantemente...


VII

1. Sólo tienes palabras,
sólo tres
palabras
(sólo/ tendrás/ piedras).

2. Sólo tienes pa- la-bras
Solamente tenés
Palabra

(sofía – telos - paideia).

3. ¿Serás tal vez perdonado?
4. ¿Superarás todo? ¿Puedes
saber todo? ¡Por
Supuesto!: Todo: primero.
Segundo. Tercero. Pronto
Sinceramente, te prometo:-
Surgirás triunfante,
Prometeico...,
Sonriente, trémulo,
Pacífico.

4. Simplemente te propónlo.
Suave, trinitariamente pergueñando
Eses, tes y pes

Ad infinitum,

S To P/

debiera haber

una manera de explicarlo. No las hay. Si las hay, no las tengo. Si no las tengo subo una foto que tampoco es una manera, y no digo nada, aunque si se intuye es suficiente. Quizás.

Soñé que estábamos en un bar y Macedonio se nos acercaba a cantarnos una de esas rancheras o baladas. Nos la dedicaba primero y procedía. A los tres compases se le rompía una cuerda. Cambiaba de canción, no importa decía. Seguía cantando y se le rompía la segunda. Cambiaba la canción hasta que la tercera se rompía. Nos miraba preocupado. Lo siguió intentando hasta que las tres siguientes estaban rotas. Con lágrimas en los ojos llenos de compasión y pena me pasa la guitarra hilachenta y me dice " ahora tienes que cantar tú". Se aleja y cuando busco tu cara tampoco estaba.
Entonces entro a la nebulosa, llena de miedo.

la pieza

En una pieza llena de cristales me contaste lo que has pensado últimamente es transparente y yo no descansaba mirando esos lugares en los que guardabas tus pensamientos no descansaba pues no podía mirarlos ni oírlos sólo intuir que los cristales estaban llenos y que el tiempo aunque fuera un sueño había pasado, que mis ojos no buscaban lo mismo y no podría encontrarte nunca en esa pieza llena de vasos, botellas, ventanas, estatuas, estantes ni podría ver lo que le sigue: el agua la luz.
Quise romper todo lo tan fácil de romper. Quise ser torpe, como en mi pesadilla de la infancia. Cuando mi madre me dejaba atrás y yo caminaba inquieta por esos pasillos llenos de vidrios y lozas y que todo se cayera y fuera mi culpa era tan fácil como decir salud o algo por el estilo.
El sueño se acaba queda solo esa torpeza noble, torpeza llena de orgullo y curiosidad opaca como la tierra, como las murallas, como la madera cansada.Si decido volver a soñar lo mismo los cristales seguirán llenos.

Estos no son buenos días para caminar por la autopista. el sol ilumina apenas y los pájaros son recelosos. En la autopista, los pájaros son importantes, tanto como los zapatos. Pensándolo bien, caminar no es muy necesario, al final te mueves igual, junto a la autopista cuando camina, junto a los animales cuando caminan, junto a los campos cuando caminan junto a los cercos y los animales muertos son simpáticos, y el rio se ríe. en algún momento todo camina en la autopista, y aunque no lo quieras te mueves, nos movemos.

Siento que nunca he estado en una verdadera carretera, aveces lo pienso. Es probable que no conozca ni de vista una autopista.

En días así, días, tardes y noches que no son buenas para estar en la autopista, pienso mucho en la carretera, en el gran viaje por la ruta real, un viaje que transforme en certidumbre todas las caminatas inútiles en las que me he roto los pies sobre rutas falsas, recorrer la autopista donde nazcan los caminos resguardados por animales muertos, y el sol me queme los ojos, donde el delirio y el abandono deje de ser ensoñación.

Faro en la copa del arbol.

Aqui comienza el desastre. Está oscuro y una bocina convierte la noche en migas negras. El olor del ruido me pone enfermo. Me pregunto que tiene que ver, sé que esta vez tengo espacio para formular la pregunta. Estoy lejos y se me acabó la plata. La distancia no me da problemas y siempre he sido miserable. Nada es muy diferente. Eso sí, abunda el pájaro, además de trenes parecidos al infierno. Hoy Nadia despertará asustada, tiene semblante de ahorcada. Ahora es el tren el que divide la noche, y esta vez la grieta deja ver el faro sobre la copa del gran árbol, el faro donde bailan los mil pájaros negros.

(nadja)

Mansas

Cayeron

Las cosas

Mucho palo

Les metí

En las costillas

Pero igual

Se armó

El cuento

La vida digo

No estoy desesperado

Falta coraje no mas

Asi que

Lo intentaré

Acumularé bosquejos

En ese basurero oscuro

Junto al fuego

Las galletas

Y los pájaros

No hay otro lugar

Pues si se fijan bien

Quedan solo escombros

Ruinas de viejos ventanales

Por donde

No vi árboles

Ni peces voladores

Ni un botón

Que hiciera explotar el mundo

No vi nada

Algo tengo que hacer

Dejar los inventos

Moverme

Quemarme los pies

el poeta de este mundo

a René—Guy Cadou (1920-1951)


Poeta de nombre claro como un guijarro en medio de la corriente
reunías palabras que eran pedernales
de donde nace un fuego que no es olvidado.
René-Guy Cadou, amigo del tonelero, el cartero, el aduanero y
el contrabandista,
vivías en una aldea de seiscientos habitantes.
Allí eras profesor rural,
el peso del olor del jardín vecino sofocaba la sala de clases
como a la sala de clases donde tu padre había sido maestro.
Te gustaba hablar con la gente de cara parecida a ollas de greda.
caminar descalzo,
ver jugar a las cartas en la taberna.
En la noche a la luz de un fuego de espino
abrías un libro mientras Helena cosía
(“Helena como una gota de rocío en tu vaso”).
Tenías un poeta preferido para cada estación:
en otoño era Verlaine, la primavera te traía todas las rosas
de Ronsard,
el invierno llegaba con el chirriar del carruaje del Grand Meaulnes
y la estación violenta
el ruido de espadas entrechocándose en una posada de
Alejandro Dumas.
Tú nunca estabas solo,
te iluminaba el recuerdo de tu padre volviendo de caza en
el invierno
Y mientras tus amigos iban al Café,
a la Brasserie Lipp o al Deux Magots,
tú subías a tu cuarto
y te enfrentabas al Rostro radiante.

En la proa de tu barco
te asomabas a ver los caminos de tu país de hadas y pantanos,
caminos trazados como las líneas de un cuaderno de copia.
Tus palabras llegaban
como pájaros que saben que siempre hay una ventana abierta
al fin del mundo.
Y los poemas se encendían como girasoles
nacidos de tu corazón profundo y secreto,
rescatados de la nostalgia,
la única realidad.

Tú sabías que la poesía debe ser usual como el cielo
que nos desborda,
que no significa nada si no permite a los hombres acercarse
y conocerse.
La poesía debe ser una moneda cotidiana
y debe estar sobre todas las mesas
como el canto de la jarra de vino que ilumina los caminos
del domingo.
Sabías que las ciudades son accidentes que no prevalecerán frente
a los árboles,
que la poesía no se pregona en las plazas ni se va a vender a
los mercados a la moda,
que no se escribe con saliva, con bencina, con muecas,
ni el pobre humor de los que quieren llamar la atención
con bromas de payasos pretenciosos
y que de nada sirven
los grandes discursos tartamudos de los que no tienen nada
que decir.
La poesía
es un respirar en paz
para que los demás respiren,
un poema es un pan fresco,
un cesto de mimbre.
Un poema
debe ser leído por amigos desconocidos
en trenes que siempre se atrasan,
o bajo los castaños de las plazas aldeanas.

Pocos saben aquí lo que es un poema,
pocos han puesto su cara al viento en medio de un trigal;
pocos saben lo que es un poeta
y cómo debe morir un poeta.
Tú moriste en un cuarto en donde se congregaba toda
la primavera
mirando un cesto con manzanas.
“He visto morir a un príncipe”
dijo uno de tus amigos.

Y este Primero de Noviembre
cuando me rodean los muertos que siempre están conmigo
pienso en tu serena y ruda fe
que se puede comprender
como a una pequeña iglesia azul de pueblo
donde hay un párroco que no pide sino compartir su pan.
Tú hablabas con tu Dios
como al pobre hijo de un carpintero,
pues también sabías que se crucifica todos los días a un poeta
(Jesús tenía treinta y tres años,
Jean Arthur también era Cristo
crucificado a los treinta y siete).
Pero a ti no te importaba que te escupieran la cara o te olvidaran
porque como tú lo decías, nadie puede impedir a un pájaro que
cante en la más alta cima,
y el poeta derribado
es sólo el árbol rojo que señala el comienzo del bosque.


Jorge Tellier

shak!

Un supermercado en California

Qué cosas he pensado de ti esta noche, Walt Whitman, mientras caminaba por calles laterales bajo los árboles con un dolor de cabeza, autoconsciente, mirando la luna llena.
En mi hambriento cansancio y en busca de imágenes que comprar, entré al supermercado de frutas de neón, ¡soñando con tus enumeraciones!
¡Qué duraznos y qué penumbras! ¡Familias completas comprando de noche! ¡Pasillos repletos de maridos! ¡Sus esposas entre las paltas, los bebés en los tomates! ––y tú, García Lorca, ¿qué hacías allá abajo junto a las sandías?

Te vi Walt Whitman, sin hijos, viejo mendigo solitario, hurgando entre las carnes del refrigerador, mirando insistente-mente a los muchachos de la verdulería.
Te oí preguntándoles a todos: ¿Quién mató las chuletas de cerdo? ¿A cuánto las bananas? ¿Eres tú mi Ángel?
Vagaba entrando y saliendo por entre los brillantes montones de tarros siguiéndote, perseguido en mi imaginación por el detective de la tienda.
Dimos zancadas por los amplios corredores juntos en nuestra solitaria fantasía saboreando alcachofas, poseyendo cada una de las congeladas delicias, nunca pasando por el cajero.

¿Adónde vamos, Walt Whitman? Las puertas cierran en una hora. ¿A qué dirección tu barba apunta esta noche?
(Toco tu libro y sueño con nuestra odisea en el supermercado y me siento absurdo.)
¿Caminaremos toda la noche por las calles solitarias? Los árboles agregan sombras a las sombras, están apagadas las luces de las casas, ambos estaremos solos.
¿Nos pasearemos soñando la perdida América del amor pasando por los azules automóviles aparcados en las entradas de las casas, de regreso a nuestra cabaña silenciosa?
Ah, querido padre, de barba gris, solitario y viejo maestro del coraje, ¿con qué América te encontraste cuando Caronte dejó de impulsar su barca y saliste a una nebulosa rivera y te quedaste mirando cómo desaparece el bote en las negras aguas del Leteo?



jouli jouli ginsberg au!

Actualidad

Lo fatal

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque ésa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
¡Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos
y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!...



reuben daraio

nuestras opciones

sans soleil

Ash Wednesday (Eliot)

El poema es la casa de la ceniza
de la ceniza por la que luchan los hombres
de la ceniza del poema
que se clava como un cuchillo en la garganta
y construye nuestra casa en él
Ungrund, en el no- lugar
de donde penden los hombres
que se ahorcan
Ridículamente en el reverbero.

(Mallarmé: << vont se pendre ridiculement au réverbère>>)



Leopoldo María Panero

chris marker: sans soleil - sin sol

«¿Has oído algo más ridículo que decir a la gente, tal y como enseñan en las escuelas de cine, que no miren a la cámara?»

Ash Wednesday ( la primera parte)

Because I do not hope to turn again
Because I do not hope
Because I do not hope to turn
Desiring this man's gift and that man's scope
I no longer strive to strive towards such things
(Why should the agèd eagle stretch its wings?)
Why should I mourn
The vanished power of the usual reign?

Because I do not hope to know
The infirm glory of the positive hour
Because I do not think
Because I know I shall not know
The one veritable transitory power
Because I cannot drink
There, where trees flower, and springs flow, for there is nothing again

Because I know that time is always time
And place is always and only place
And what is actual is actual only for one time
And only for one place
I rejoice that things are as they are and
I renounce the blessèd face
And renounce the voice
Because I cannot hope to turn again
Consequently I rejoice, having to construct something
Upon which to rejoice

And pray to God to have mercy upon us
And pray that I may forget
These matters that with myself I too much discuss
Too much explain
Because I do not hope to turn again
Let these words answer
For what is done, not to be done again
May the judgement not be too heavy upon us

Because these wings are no longer wings to fly
But merely vans to beat the air
The air which is now thoroughly small and dry
Smaller and dryer than the will
Teach us to care and not to care Teach us to sit still.

Pray for us sinners now and at the hour of our death
Pray for us now and at the hour of our death.


T.S. Eliot

mijita

las heridas pasan por el fuego

¿Surge una imagen real de cada cosa? Estoy seguro
De la dificultad para identificarla, el riesgo que invita
Con el celo de propio de las horas dentro del reloj.
Pero yo estuve con Daniel en la jaula de los leones.
Es posible, alguna vez se aprende a pasar por el mar
Con los ojos cerrados. Una boca voraz apenas se alimenta
Y la noche es lo que se ve en el fondo de la garganta.
El sonido del órgano es el fruto en el árbol
Y nuestra llama el llanto del dios abandonado
En un cielo en soledad por su propio gusto. Y
Ha venido la hora de las dificultades, ha venido
La dificultad. El eco del dios dice entre sueños:
" El Paraíso está cerrado". Y uno es
Al fin el fin. Naturalmente nadie tiene
La obligación de saberlo. Y esa hora caía
Sin alas del reloj.
Oh el día tan duro del que hablaba el condenado a muerte.
" Es una higuera ardiente y aún da frutos. Se está debajo
Y el viento es un ojo desnudo. En todo lo que ya no seré
Me reconozco. Un cuello hecho para el collar que no tuve.
No es eso. La hora. Eso es, la hora desnuda y tus ojos.
El collar de lágrimas para su cuello. La hora
Es el aire ardiente. Lo que nunca vi se ha reunido
Y está conmigo a semejanza del santo con los demonios.
Lo sé, todo me será quitado. Menos lo que hice. Menos
El hueco que espera. Curioso. Nunca sembré dragones y dragones
Extrae ahora mi red en la noche. Parece que han puesto
Un sonido en la lámpara. Y la lámpara es la cabeza del ajusticiado.
Tal vez mientras se desprende de mi el cielo que me dieron.
El ángel con la soga al cuello es mi retrato."

Estoy en ese sueño hallado en un bosque. ¿ Cómo no pedir
Más y más visiones para mi cuello? Al otro lado
Hay todavía una joven que duerme en un vaso. Quisieran
Apartarla de mí. Lo he oído. Quisieran mezclarme a otras cosas.
Quisieran llamarme a gritos por intermedio del reloj
Y que responda. ¿ Se entenderá que el dios reseco
No me da la respuesta?
El sol. Qué solo está el sol. Esa palabra que nadie decía.
La visión temerosa de desprenderse. Por ejemplo,
Un niño muerto en un nido. "No olvides
Comprar esas flores para Olivia. Una de estas tardes
Se pondrá a inventarle una fábula a la muerte. " No
Lo olvides. Sobre todo, no
Lo olvides. Una idea es
Una abeja colérica. No
lo olvides. No
lo olvides.

Mister Rosamel del Valle

suena la escalera, se mueve, vienes a pasar la noche, llevo horas pensando en esto, como decirte no, también pensé en el niño, sus gritos descorazonados, y no entiendo nada, hay muchos insectos, y vienes a pasar la noche, si hasta tu voz me pesa, todo es como piedras, haces algo y maldigo el día en que vine, el niño no sabe mucho, aunque el niño y la pena se desliza por el suelo, el niño y la música fría, todas las melodias que desconoces porque te sientes ignorante, supongo que de verdad no las conoces, yo tampoco, no las conoceremos nunca, eso si lo entiendo, no imaginé otra cosa, pero el niño, su voz, en su boca se acumula el hedor de la muerte, el corazón se me arruga, no sé como rechazarte, ni mirarte, la cara me tiembla

desacralizado ( o ándate a la mieeerrrda)

Soy humano me dijo y se fue a culear con pájaros a otras ciudades.
Soy humano me dijo y yo le dije no importa aunque te odio.
Soy humano y saqué sus fotos de la pared.
Por no dejar espacios vacíos las saqué todas.
Me quedé digamos vacía o en el vacío.
O bien vacía en el vacío.
Es tan natural querer y dejar de querer,
es tan natural prometer la vida
y morderse al mismo tiempo,
es tan humano...
Humano entonces! Sí claro.
Nadie especial, está bien.
Soñé seguido que lo golpeaba hasta dejarlo muerto.
Soñé seguido que lo golpeaba hasta que dejaba de pedir perdón y se asumía culpable.
Soñé seguido que era sin duda todo lo que yo quería que no fuera.
Y desperté y seguía siéndolo.
Humano, sí.
Recuerdo, sí.
Ficción.

Al claro de luna, cerca del mar, en los lugares aisla­dos del campo, vemos, sumergido en amargas reflexio­nes, revestir todas las cosas, unas formas amarillas, in­decisas, fantásticas. Las sombras de los árboles, de pronto rápidas, de pronto lentas, corren, van, vienen, con diversas formas, aplanándose, adhiriéndose a la tie­rra. En el tiempo en que yo era transportado por las alas de la juventud, todo eso me hacía soñar, me parecía extraño, pero ahora estoy habituado. El viento gime a través de las hojas con sus lánguidas notas, y el bu­ho canta su grave endecha que hace erizar los cabellos de quienes lo escuchan. Entonces los perros, que se han vuelto furiosos, rompen las cadenas, se escapan de las granjas lejanas, corren de un lado para otro por el cam­po, presos de la locura. De pronto se detienen, miran hacia todos los lados con feroz inquietud, con mirada de fuego, y así como los elefantes, antes de morir, lan­zan en el desierto una última mirada al cielo, elevando desesperadamente su trompa, dejando caer sus orejas inertes, así los perros dejan caer inertes sus orejas, ele­van la cabeza, hinchan su terrible cuello, y se ponen a ladrar por turno, sea como un niño que grita de ham­bre, sea como un gato herido en el vientre encima de un tejado, sea como una mujer que va a parir, sea co­mo un enfermo de peste moribundo en un hospital, sea como una muchacha que canta un aria sublime, con­tra las estrellas al Oeste, contra la luna, contra las mon­tañas que semejan a lo lejos rocas gigantes que yacen en la oscuridad, contra el aire frío que aspiran a pleno pulmón y que le vuelven el interior de su nariz rojo y ardiente, contra el silencio de la noche, contra las le­chuzas cuyo vuelo sesgado les roza el hocico, llevando una rata o una rana en el pico, alimento vivo, grato para las crías, contra las liebres que desaparecen en un abrir y cerrar de ojos, contra el ladrón que huye al ga­lope de sú caballo después de haber cometido un cri­men, contra las serpientes que al agitar los matorrales hacen que tiemble al piel y rechinen los dientes, contra sus propios ladridos que a ellos mismos causan mie­do, contra los sapos a los que trituran con un golpe seco de sus quijadas (¿por qué se han alejado del pan­tano?), contra los árboles cuyas hojas balanceándose suavemente son otros tantos misterio que ellos no com­prenden pero quieren descubrir con sus ojos fijos e in­teligentes, contra las arañas suspendidas de sus largas patas que trepan por los árboles para salvarse, contra los cuervos que al no encontrar de qué comer durante la jornada regresan a su refugio con las alas cansadas, contra las rocas de la costa, contra las luces que apa­recen en los mástiles de las naves invisibles, contra el sordo rumor de las olas, contra los grandes peces que al nadar muestran su dorso negro y luego se hunden en el abismo, y contra el hombre que los convierte en esclavos. Después de ello se ponen de nuevo a correr por el campo, saltando con sus patas sangrantes por encima de las fosas, los caminos, las campiñas, las hier­bas y las piedras escarpadas. Se dirían que están ata­cados por la rabia y buscan un gran estanque para cal­mar su sed. Sus prolongados aullidos espantan a la na­turaleza entera. ¡ Desgraciado el viajero que se retra­sa! Los amigos de los cementerios se arrojarán sobre él, lo despedazarán, se lo comerán con su boca cho­rreante de sangre, pues sus dientes no están deteriora­dos. Los animales salvajes no se atreven a acercarse pa­ra tomar parte en el festín de carne, temblando huyen hasta perderse de vista. Después de algunas horas, los perros, extenuados de correr de un lado para otro, ca­si muertos, con la lengua fuera de la boca, se precipi­tan los unos sobre los otros sin saber lo que hacen, y se destrozan en mil pedazos con una rapidez increíble. No se comportan así por crueldad. Un día, con los ojos vidriosos, mi madre me dijo: «Cuando estés en tu ca­ma y oigas los ladridos de los perros en el campo, es­cóndete bajo el cobertor, no te burles de lo que hacen: tienen sed insaciable de infinito, como tú, como yo, como el resto de los seres humanos de rostro pálido y alargado. Incluso te permito que te pongas delante de la ventana para que contemples ese espectáculo bas­tante sublime». Desde entonces respeto el deseo de la muerta. Yo, igual que los perros, siento la necesidad del infinito… ¡Pero no puedo, no puedo satisfacer esa necesidad! Soy hijo del hombre y de la mujer, según me han dicho. Y eso me asombra… pues creía ser más. Por otra parte, ¿qué me importa de dónde vengo? De haber podido depender de mi voluntad, hubiera que­rido ser más bien el hijo de la hembra del tiburón, cu­ya hambre es amiga de las tempestades, y del tigre, de reconocida crueldad: no sería tan malo. Vosotros, los que me miráis, alejaos de mí, pues mi aliento exhala un hálito emponzoñado. Nadie ha visto aún las arru­gas verdes de mi frente, ni los huesos que sobresalen de mi rostro descarnado, semejantes a las espinas de un gran pez o a las rocas que ocultan las orillas del mar o las abruptas montañas alpinas que tan a menudo recorría cuando tenía sobre mi cabeza cabellos de otro color. Y cuando vago alrededor de las viviendas de los hombres, durante las noches de tormenta, con los ojos ardientes, con los cabellos flagelados por los vientos tempestuosos, aislado como una piedra en me­dio del camino, cubro mi cara marchita con un trozo de terciopelo negro como el hollín que colma el inte­rior de las chimeneas: no es necesario que los ojos sean testigos de la fealdad que el Ser supremo, con una son­risa de odio poderoso, ha puesto sobre mí. Cada ma­ñana, cuando el sol se levanta para los demás, espar­ciendo la alegría y el calor saludable por toda la natu­raleza, mientras ninguno de mis rasgos se mueve, mi­rando fijamente el espacio repleto de tinieblas, acurru­cado en el fondo de mi amada caverna, con una deses­peración que me embriaga como el vino, hago jirones mi pecho con mis poderosas manos. Sin embargo, sien­to que no estoy atacado de rabia. Sin embargo, siento que no soy el único que sufre. Sin embargo, siento que respiro. Como un condenado que pronto ha de subir al cadalso y ejercita sus músculos mientras reflexiona en su suerte, de pie, sobre mi lecho de paja, con los ojos cerrados, giro lentamente mi cuello de derecha a izquierda, de izquierda a derecha, durante horas en­teras, sin caer muerto. De vez en cuando, cuando mi cuello no puede ya continuar girando en el mismo sen­tido y se detiene para volver a girar en sentido contra­rio, miro súbitamente al horizonte a través de los es­casos intersticios hechos por la espesa maleza que obs­truye la entrada: ¡no veo nada! Nada… a no ser los campos que danzan en remolino con los árboles y las largas bandadas de pájaros que atraviesan los aires. Eso me trastorna la sangre y el cerebro… ¿Quién, enton­ces, me golpea con una barra de hierro en la cabeza como un martillo que golpeara en el yunque?

Me parece verlo todavía, su rostro marcado a fuego
en el horizonte
Un muchacho hermoso y valiente
Un poeta latinoamericano
Un perdedor nada preocupado por el dinero
Un hijo de las clases medias
Un lector de Rimbaud y de Oquendo de Amat
Un lector de Cardenal y de Nicanor Parra
Un lector de Enrique Lihn
Un tipo que se enamora locamente
y que al cabo de dos años está solo
pero piensa que no puede ser
que es imposible no acabar reuniéndose
otra vez con ella
Un vagabundo
Un pasaporte arrugado y manoseado y un sueño
que atraviesa puestos fronterizos
hundido en el légamo de su propia pesadilla
Un trabajador de temporada
Un santo selvático
Un poeta latinoamericano lejos de los poetas
latinoamericanos
Un tipo que folla y ama y vive aventuras agradables
y desagradables cada vez más lejos
del punto de partida
Un cuerpo azotado por el viento
Un cuento o una historia que casi todos han olvidado
Un tipo obstinado probablemente de sangre india
criolla o gallega
Una estatua que a veces sueña con volver a encontrar
el amor en una hora inesperada y terrible
Un lector de poesía
Un extranjero en Europa
Un hombre que pierde el pelo y los dientes
pero no el valor
Como si el valor valiera algo
Como si el valor fuera a devolverle
aquellos lejanos días de México
la juventud perdida y el amor
(Bueno, dijo, pongamos que acepto perder México y la juventud, pero jamás el amor)
Un tipo con una extraña predisposición
a sobrevivir
Un poeta latinoamericano que al llegar la noche
se echa en su jergón y sueña
Un sueño maravilloso
que atraviesa países y años
Un sueño maravilloso
que atraviesa enfermedades y ausencias

le mepris

madre violeta

qué he sacado con quererte

Sim
Que he sacado con luna ayayai!!!
Re
que los dos miramos junto ayayai!!!
Re
que he sacado con los nombres ayayai!!!
 Sim
estampados en el muro ayayai!!!
Sim
Como cambia el calendario ayayai!!!
Sim
cambia todo en este mundo ayayai!!!

Coro
Sim  La   Re
ayayai
 Sim
ay   ay

Que he sacado con el lirio ayayi
que plantamos en el patio ayayai
no era uno el que plantaba ayayai
eran dos enamorados ayayai
hortelano tu plantio ayayai
con el tiempo no ha cambiado ayayai

Coro

que he sacado con las sombras ayayai
del aromo por testigo ayayai
y los cuatro pies marcado ayayai
en la orilla del camino ayayai
que he sacado con quererte ayayai
clavelito florecido ayayai

coro

Aqui esta la misma luna ayayai
en el patio el blanco lirio ayayai
los dos nombres en el muro ayayai
y tu rastro en el camino ayayai
pero tu palomo ingrato ayayai
ya no arrullas en mi nido ayayai

Coro

mas bien la noche era como un trozo de carne muerta, la entraña de algún animal baboso. entró por las ventanas y se nos pegó al rostro, era algo asi como una gran sangijuela. me dijiste que escondías un monstruo para mí y que no me lo querías mostrar, que no podría convivir con él. en ese momento la noche fue una gotera de agua podrida. dije que me llevo bien con los monstruos, que solemos tener una simpatía sospechosa. justo ahí se te deformó el rostro. tus ojos se confundieron con el hedor de la casa, tu cara se transformó en una vícera. comenzaron los nombres, las drogas, las putas, la poesía, las noches y los días provenientes del mismo cádaver de donde salió esta noche, nuestra noche, la noche y la muerte de un animal sucio y perdido.

bertoni

puta bertoni...como que te vi pero no sabía si eras tú. Como que no tenías barba, tenías lentes grandes de sol y un bolso muy bertoni y otro nada bertoni. Podría haber dicho: " te llamas claudio?" " eres bertoni?" "qué hora es?" " hace tiempo quería conocerte" Pero no...se me fue la onda se me fue...de repente te preguntaba si te gustaba mi poto. Tu igual andai en metro o no? Te hubiera dicho que hay un par de poemas que en realidad sería mejor que tu publicaras o que fueran tuyos. En fin...y caminé super lento para poder sapearte y tu quizás también me sapeaste si tú eras tú y si yo era yo, aunque es más probable que yo fuera yo que tu fueras tu. Aunque no podría estar tan segura de eso.

trauma

A veces creo que
hasta las líneas de mis manos
cambiaron

desierto hace casi dos años

nunca supe qué había en el desierto. Es luz o es noche cuando abro los ojos. La ceguera mía es de adentro. Ni siquiera ahora sé si es luz o es noche. Ni siquiera ahora sé qué pensar de esos días, ni en esos días podía saber que no sé qué pensar de éstos. Nunca llegas demasiado lejos ni demasiado abajo ni demasiado arriba. Fui amor y ahora soy fuego. Fui desgracia y ahora soy pena. No pude saber ahí ni ahora qué es esto que se escapa. Esto que me habla de mí y a mí solamente y que comparto con nadie y que dejo en un espacio vacío de palabras, en un maldito blog. Esto puede removerse si quiero. Pero lo dejo, para que duela o para que sane.

el orden de las cosas puede cambiar

Las medidas cautelares interpelan a la negación.

Hoy es un día especial por nada.

Hay sol y un viento helado.

Hay personas que caminan por el borde de la carretera.

A esta hora mañana
Santiago estaría funcionando.

la rabia la cobardía el dolor la frustración el desapego el valor la nostalgia la certeza la esperanza

La sensación toda de seguir con la misma ropa de ayer,
de haber dormido en esta ropa pero
que una prenda se cayó entremedio de la vigilia y el sueño
un guante invisible o en ese caso
UN CHALECO ANTIBALAS

Por eso hoy es vulnerable.
Por eso hay
que mantenerse vigilante atento
mantenerse ojo al charqui
quedarse en la vereda o no robarse el libro
si esa sensación de catástrofe inminente

ponte el casco y déjalo puesto.

hey amigo te voy a extrañar.

tengo miedo ( el destino me da miedo tengo miedo tengo miedo)

para bolaño, san

Estimado Roberto:

ud. me pone en la encrucijada de vivir un otoño no en Gerona sino en Santiago. Me pone en el aprieto de no escribir lo que debiera escribir porque termina resultando en este tipo de cosas, donde el corazón cuando río duele y me tira de ambos lados, para arriba y para atrás, y la herida se hace más profunda mientras menos duele, se hace más profunda mientras a veces me río, mientras hablo contigo difunto Bolaño. Y el amor que hace crac, el corazón que hace crac ( y si algún día pudiera hacer clic…)

Ahora te entiendo Bolaño, entiendo lo que dices, entiendo como te dijeron que no te amaban. Y a mí tampoco me aman y él ya tiene a alguien a quien seguir queriendo mientras mi corazón se seca y llora, se seca y se empequeñece y se vuelve una roca. Nada que hacer al respecto. El dolor empieza y termina aquí, en esta letra a, en esta carta, en la escritura que empieza a pesarme. Yo siempre sabía, siempre supe, no queda nada Bolaño. El ni siquiera puede empezar a entender como duele. Ni siquiera pudo entender lo que era el amor, las promesas que le hacía, la vida que le entregaba, ni como me dejó en un lugar sin nada pero sin grandes revelaciones, sin grandes esperanzas, sin la libertad para decir ahora cambio, porque ahora no cambio, ahora sigo, y no sé cuánto tiempo pueda seguir en este pequeño infierno mío Bolaño. Me hubiese gustado que hablaras aún. Me hubiese gustado leer lo que ahora ya estaría listo, pero no dejaste ningún consejo, dejaste el otoño en verano, dejaste la ciudad desparramada, ninguna cosa sabia que me haga decir entonces A o entonces B.

Acá es otoño y no es Gerona.

Ya no al borde sino dentro del abismo un montón de gente se confiesa.

Yo confieso que no conocía el dolor. Es recién el principio. La epidermis de lo que puede llegar a ser.

Reconozco que admiro a todos ellos que ya pasaron por esto.

Reconozco que puedo disfrutarlo, mi piel sin epidermis me dice que si comparamos experiencias, la mía es por lejos mucho más literaria.

Admito sin embargo que estoy en territorio desconocido, donde la maravilla trae luces a un lugar definido como oscuro o invernal. ¡Quién sabe qué ocurra más adelante!

En principio el dolor no tiene efectos físicos. Aparentemente, según el grado de sensibilidad de cada quien, esto puede irse dando lentamente y sólo si el dolor crea un nido cercano al omóplato izquierdo. Ahí si se hurga en la herida, si tienes la necesidad urgente de contemplarla asombrado e incluso de darle vida propia, el dolor conocido en abstracto puede transformarse en espasmos en todo el cuerpo.

Esto se interpreta como:

a) el dolor desea ingresar a la totalidad corporal.

b) los espasmos se producen por el tipo de negligencia llamada cinismo o bien “quiero ser un mártir”.

c) el dolor se mueve libremente encadenando una serie de reacciones ligadas a lo que hoy llamamos sufrimiento.

Por otra parte. Despierto haciendo cucharita con mi herida mientras el otro implicado (si podemos llamarlo implicado) despierta con la maravilla de tener una mujer entre sus brazos en un puerto donde la corriente de aire que entra por su ventana lo inspira a hacerle el amor dulcemente antes de partir de vuelta a una ciudad que lo espera con nostalgias para que disfrute, exento de dolor y sintiéndose tierno y diferente, la ilusión de alcanzar aquello que antes parecía inexistente.

“Tienes que sufrir lo más posible hasta que dure.”

Mira los consejos y todos los consejos pueden parecerse en la medida de lo posible

lo posible lo posible lo posible

Melodrama 1: el amor nunca se plantea con un fin.

Melodrama 2: matarse por el dolor del fin sería como decir que el amor no se plantea con un fin.

Melodrama 3: esto sería tan ridículo y seguramente no valdría la pena y no demostraría nada.

Melodrama 4: tampoco valdría la pena seguir viviendo y saber que todo pasa. La impermeabilidad es una característica que no se me ha otorgado.

Melodrama 5: la condena a que nada cambie realmente se plantea desde la condena de la eternidad. No es subir una piedra y que vuelva a caer para volver a levantarla. Es levantar la piedra incluso cuando se está bajando. Es levantar la piedra a sabiendas de que nunca puede caer.

Ahora tu cuerpo es sacudido por

pesadillas. Ya no eres

el mismo: el que amó,

que se arriesgó.

Ya no eres el mismo, aunque

tal vez mañana todo se desvanezca

como un mal sueño y empieces de nuevo.

Y el sudor, el frío,

los detectives erráticos,

sean como un sueño.

No te desanimes.

Ahora tiemblas, pero tal vez

mañana todo empiece de nuevo.

esto es un río
de aguas corajudas
basta de repetir
entorna los ojos
déjalos que griten al vacío
donde no habitan los sordos
pues no existen gritos
ni hables ni oigas
el universo es una nota musical gigante
que un pájaro danzante
silba por las noches

Una flor es un lunar inmenso
en la lengua tibia
que es el corazón.

Un vaso largo muerde el labio
del que no habla
y besa un vaso sin agua.

Las pastillitas se deshacen
debajo de la lengua tibia
que es una flor, un lunar inmenso y una luz sin sol que el corazón manda.

Si en mis manos estuviera la decisión
te sacaría el corazón primero
la lengua después.

Abriría mi boca sin lengua.
Abriría mi torso-
el alma es una cuerda muy fina
que se ha roto
y está amarrada apenas de nuevo al cuerpo.

Un abrazo no es un regalo sino una sentencia.

Las horas húmedas de este anochecer tuerto, el velorio de un ausente.

El siempre y el nunca encrucijados en la eternidadpalabra del rezo sin esperanza.

El bus serpiente triste sigue
despierta el sueño ebrio
esta pena aguja, difícil reconocerse.
El miedo felino de raíces negras del lado de la cortina.
La marea incierta que navega.
Cosas que el viento sur hace difícil encontrar.

En el Terminal de Osorno
otro Panero se dobla y desdobla
prendiendo un cigarro más
el perro que mira no sabe qué es la locura
Pero yo dudo.
¿Es Panero o un cuchillo?
¿Es Panero o un viejo solo y loco en un Terminal de buses de un país destruído?

huérfanos

Fue un solo grito de ochenta pulmones
o fueron diez o cinco o uno
Un solo grito que no decía nada
pero que llamaba al abismo
de la misma manera en que
un barco llama la curva
el momento exacto donde sabe con certeza
que el mundo es redondo
o que el amor es el motor de todas las cosas.

Fue un grito
una despedida
una decisión ante la muerte
Nadie se puso de rodillas
Nadie lloró
O algunos lloraron algo
pero no eran sus lágrimas
eran las lágrimas de los muertos.

Fue un solo grito
De ochenta diez o cinco

Todos cayeron felices
y las arañas no entraron en nuestra casa
porque ya nunca más nadie
iba a tener una.

tomorrow is a long time

If today was not an endless highway,
If tonight was not a crooked trail,
If tomorrow wasn't such a long time,
Then lonesome would mean nothing to you at all.
Yes, and only if my own true love was waitin',
Yes, and if I could hear his heart a-softly poundin',
Only if he was lyin' by me,
Then I'd lie in my bed once again.
I can't see my reflection in the waters,
I can't speak the sounds that show no pain,
I can't hear the echo of my footsteps,
Or can't remember the sound of my own name.
Yes, and only if my own true love was waitin',
Yes, and if I could hear his heart a-softly poundin',
Only if he was lyin' by me,
Then I'd lie in my bed once again.
There's beauty in the silver, singin' river,
There's beauty in the sunrise in the sky,
But none of these and nothing else can touch the beauty
That I remember in my true love's eyes.
Yes, and only if my own true love was waitin'
Yes, and if I could hear his heart a-softly poundin',
Only if he was lyin' by me,
Then I'd lie in my bed once again.


bob dylan

22 de Enero

Te amé con todo mi corazón hasta que quedó en llamas.

Te amé con mis ojos hasta quedar ciega.

Te amé con mi lengua y la palabra amor me la sacó de un mordisco.

Te amé con mi cuerpo hasta desvanecerme.

Te amé tanto que mi alma salió volando y los pájaros lloraron unánimemente.

Te amé siempre, todos los días, noches, cada minuto hasta el último segundo del 21 de enero.

Ese día empezó el fin del mundo.

Grité tan sordamente y sin una sílaba
que la tierra empezó a temblar. No va a detenerse nunca

Carta Cri

Un adicto a la heroína y al crack de otro lado del mundo me recuerda a todo. Recibí la urgencia de escribirte ¿Qué peor podemos estar, Claudia Cri?
Qué peor tu y yo en este lugar desconocido que es la página, la carta, el correo e .lectrónico,el i.meil?
¿Es acaso que la magia se acaba con intentar de escribirnos?
Es un esfuerzo vano, Cri?
Adónde estás y cómo te encuentras?
Yo no muy bien, Cri.
Ya sabes que me dejaron y recogieron en un mes o algo así. Pero lo que dejaron no es lo mismo que recogieron, y qué quieres que te diga, la vida no es un puzzle, pero pueden faltar pedazos importantes.
Cerca de mis sueños, Clau, todos los días cerca de mis sueños me dan ganas de rezar. De rezar y de llorar o a veces, de llorar primero y rezar después Cri.
Pero algo extraño pasa Cri, cada vez que cierro lo ojos. Primero: no escucho mi respiración. Y después mi corazón cruje. Como si todo estuviera viejo Cri, mi cuerpo cruje. Algo no encaja aunque apriete el alma Cri. Algo está afuera o cerca pero no tanto. Y cuando puedo dormir Claudia, cuando puedo dormir es todo tan hermoso que me toco en sueños. Pero cuando estoy dormida no puedo disfrutarlo Cri. Cuando estoy dormida no estoy despierta Cri.
Otras veces, me pasa como tú decías Claudia. Ahora entiendo porqué te fuiste de este país de mierda Cri, aunque como tu dices, ningún país es bueno, pero por último afuera no hay que mirarle la cara a nadie, supongo. Por lo menos no es este lugar que me recuerda que envejezco y que nada de nada pasa pero que todo de todo cruje y cruje y no logro entender si faltan o sobran pedazos.
En el trabajo me odian Clau. A mi me da risa. Si vieran cómo se ven. Pobres. No solo río eso sí. También me da una pena infinita. ¡Cómo me gustaría llevarlos también a este viaje sin fondo! Sin fondo Clau, ¿te acuerdas? Porque el viaje no es para arriba, definitivamente.
Alberto te manda saludos. Vuelve pronto, o espérame al menos por allá. No te hagas la desaparecida,¡ no te conviene, vieja!

(Lo de vieja es broma. Te quiero Clau. Ni te imaginas el calor que hace)