Simba

Hoy no olvidaré
ninguno de mis besos
niguno de mis gestos
niguno de los días que
estuve, ahí
con mi corazón de guía
con mi mente en blanco
con el mundo armado
No me olvidaré
de todas las cosas
que dije
que hice
no me olvidaré
que fui vulnerable
que compartí hasta el
último de mis alimentos
No olvidaré
los poemas
ni las canciones
ni las lágrimas
de ninguno de uds
No olvidaré
la única sensación
que me ha quitado el vacío
Hoy día
me quedo en la cama
en mi pieza
en mi calor
Hoy no me olvidaré
de ninguna de las partidas
de ninguno de los comienzos
de ninguno de los finales.
Hoy no me olvidaré
de lo valiente que fui
de lo corajuda que es mi alma
de mi cuerpo
Hoy no me olvidaré
que he vivido 22 años
que el tiempo siempre ha sido
que el tiempo nunca es.
Hoy no me olvidaré
que tuve mucha suerte
que la suerte fue mía.
No me olvidaré
de no temerle a nada
de viajes interminables
de vidas múltiples y esquizofrénicas
No me olvidaré
de mi violador imaginario
de mi abandono único
de mi animal escondido.
No me olvidaré
de la lujuria
de los deseos
de los secretos sólo míos.
No me olvidaré de mi idioma
de mi guitarra sin cuerdas
de la nebulosa empírica.
Hoy día no me olvidaré
del dolor intenso
de la imaginación absurda
de suspiros llamadas intentos.
Hoy no me olvidaré
que el cristal es tan fino
como un vidrio cualquiera.
Hoy no olvidaré
ninguna de las camas
ninguno de los rostros
ningún ojo.
Hoy no me olvidaré
que la soledad es siempre cierta
que los niños son hermosos
que la muerte abunda.
No me olvidaré de los suicidas
ni de los religiosos
No me olvidaré
de mi padre, de mi madre
de mi origen humano.
No me olvidaré
de los pensamientos lineales
ni de los círculos cósmicos
ni de los poetas muertos.
Hoy me acuerdo
de todos uds hermanos
que me acompañan
habitando el planeta
para comernos
y disfrutarnos
y embelsarnos en nuestra música.
No olvidaré la sangre
ni el tabaco
ni los ruidos interferencia
que sobran estos meses.
No olvidaré
que crecemos
que abandonamos
que seguimos nuestro camino
que parece infinito
pero que se acaba
cada noche
cada año
cada vez que pensamos
en el futuro.

la vida nuestra es sencilla

Los ojos de pan que diviertes
mi risa sucia y malinterpretada
dolor queda, el resto vuela
en el sueño veloz de todas las palmas
y las líneas de mi mano
y mi mano cambiaron

no hay nadie aquí que sepa nada

Tuve muchas oportunidades
de no dar los saltos
los di todos
hasta quedar en el techo
de un edificio en llamas.

La muerte viene fría o inevitable
no sé si será hoy o mañana
pienso pienso pienso no es tanto
ni tan poco ni tan malo

Muerte ven pronto a mi cama!

Hijo de puta, tonta yo

dos mas dos siempre es cuatro.

Y tu nombre tampoco te pertenece

y las cuerdas renunciaron hace rato

y mis manos me recuerdan otro

y las tuyas se deshacen en sangre

pero no se rían de mí porque lloro

porque lloro con vergüenza y hastío

cansada de mi misma y lo que pienso

no me pesa o lo ignoro

canciones sueltas de varios años

canciones muertes de amor o romeo

o julieta pero nunca los dos juntos

y a todos les pasa alguna vez en la vida

hasta que nos morimos o renunciamos.

Pero seguro hablaremos mas tarde

de alguna otra cosa.

Pero seguro tendrás que llevarme contigo

como yo a veces me llevo.

Aquí mismito la herida

que parece ahora un árbol muerto

como el que vi años atrás desde el quinto piso

y el Celestino

lo indicó con el dedo chueco

lo cortó en varios pedazos

vino la municipalidad

y nunca más lo vimos.

El mismo lugar ahora

tiene un espacio vacío

y nunca hubo un árbol muerto

y nunca hubo barro.

Pero esas son ya otras cosas

que no podría ni querría explicarlas

cuando todavía no sabía tantas palabras

como para hacer poemas

y los hacía en sueños

paranoica por el apocalipsis

y el inspector gadget.

Una máquina tiene que inventarse pronto

para borrar gente de la memoria.

Una máquina tan necesaria

como la de teletransportación.

Una máquina con dos líneas amarillas a los lados

como la que dijiste que me ibas a regalar

como todas las cosas que dijiste

que me ibas a dar y no me diste.

Al final no debo nada y me deben todo.

Pero no lo aceptaría de todas formas.

Me lo comería yo creo.

hoy renuncio

tengo el co oo razon

D melon

roto que mado ca gado encima

milagro ¡

sigo viva

mi la gro

roto esta y no im por ta

que vi va que vi va pequeño duende

que vi va que vi va pequeña muda

que vi va hasta que se muera

total

pa que
no vamo a preocupal

las cosas como vienen

se toman codo empinado

te tiro los cagaos y me los como.

ra ta ta ta

cha cha chan

como? no hay finales

no debieran soo nar los bronces

caballito

como? y para siempre?

y así como entonces podríamos grabarlocantarloescribirlo

no se pueeeEEEeeede

"-Tus frases me suenan -dijo Oliveira-. Apenas creés que la discusión se orienta hacia algo que considerás más concreto, como tu famosa acción, te llenás de elocuencia. No te querés dar cuenta de que la acción, lo mismo que la inacción, hay que merecerlas. ¿Cómo actuar sin una actitud central previa, una especie de aquiescencia a lo que creemos bueno y verdadero? Tus nociones sobre la verdad y la bondad son puramente históricas, se fundan en una ética heredada. Pero la historia y la ética me parecen a mí altamente dudosas."

Mr. Lira chuchetumare

Es Ti Pi
Título:
(en castellano,
Ese Te Pe)

1.Sucintamente, te percibes
Solo, tomando pílsener
Sorbiendo torpemente, probando
Sintéticos trozos plásticos.

2. Sueñas terremotos; pesadillas
Silencian temas prohibidos:
Solemnes tentaciones, persecuciones
Sensacionales, televiendo pum- punes
Succionando tetas prostituidas,
Sobajenado traseros: -prominencias-,
Sobacos, trenzas, púbises
Separando tristes piernas
Sorprendiendo
Triturando
Poseyendo
Suponiendo trepanaciones perversas
Sádicas torturas, profanaciones;
Siendo tratado profesionalmente;
Shocks terapéuticos
-profilácticos-

3. Sigues. Traveseando penetras
Sucios termiteros pútridos
-siniestra, tremenda
podredumbre-

4. Sigues, tropezando, pasas
Serpenteando, trepando por
solemnes torres protuberantes:
señuelos; trampas profundas;
sentinas, terribles prisiones:
Signos; tópicos; portales.

5. Sienten tonterías, pronunciamientos,
Sirenas tarareando pitidos,
Sonidos tableteantes.
Porquerías.
Son traficadas por
Sórdidos travestis pervertidos
Soplando trompetas. Perforadoras
Sonoramente traquean: progreso...
...silenciando tímpanos prematuramente.

6. Surgen temores paranoias:
¡sorteas tantos peligros...!
sospechas: tiemblas,
palideces...
suspiras, temes...,

II

¡Prosigue!

1. Sigue, tiritando, pero
sin terrores paralizantes:
sigue transitando, previendo
sabiamente, trotando. Procura
soportar todo pacientemente
-serpiente, toro, paloma-;
sintiendo, transpirando,
siendo tú, simplemente;
saltando, tranqueando, pensándola.
Sobreponiéndote, tropezando,
prosiguiendo:
sigue tratando porfiadamente

2. -sin tozudeces pelotudas-

III



¿Serás tal vez perdonado?



IV
Sencillamente
te propongo
-Simplemente, te prometo-
solamente tres palabras:
sólo tendrás piedras
-sombría, terrible parábola-.

V
1. ¿Sueñas turbinas, productos?
¿solazarás trabajo –“pega”?
¿Sacarás tu platita
-salario: tiempo, préstamos....
-sueldos taxis parafina
-sémola, tallarines,
porridge...-
sandías, tomates, peras;
sanwichs, tecito, posta....?
¡SOLO TENDRAS PIEDRAS!

VI

1. Sólo tendrás piedras
Simientes
Temblorosamente
Pétreas.

2. ¿Sabrás tomar
separar
trozar
pulimentar
simples, terrestres piedras
solitarias tiradas por
serranías, tundras, playas...?

2. Sabias telúricas piedrecillas
Sucias, trizadas, punzantes,
Separadas también, pero
Serenas. Trinando, pronunciando,
Silenciosamente temas prístinos.

3. Son tranquilas; permanecen
Sencillas, terráqueas, profundas,
Sobreviviendo tan
Perseverantemente...


VII

1. Sólo tienes palabras,
sólo tres
palabras
(sólo/ tendrás/ piedras).

2. Sólo tienes pa- la-bras
Solamente tenés
Palabra

(sofía – telos - paideia).

3. ¿Serás tal vez perdonado?
4. ¿Superarás todo? ¿Puedes
saber todo? ¡Por
Supuesto!: Todo: primero.
Segundo. Tercero. Pronto
Sinceramente, te prometo:-
Surgirás triunfante,
Prometeico...,
Sonriente, trémulo,
Pacífico.

4. Simplemente te propónlo.
Suave, trinitariamente pergueñando
Eses, tes y pes

Ad infinitum,

S To P/

debiera haber

una manera de explicarlo. No las hay. Si las hay, no las tengo. Si no las tengo subo una foto que tampoco es una manera, y no digo nada, aunque si se intuye es suficiente. Quizás.

Soñé que estábamos en un bar y Macedonio se nos acercaba a cantarnos una de esas rancheras o baladas. Nos la dedicaba primero y procedía. A los tres compases se le rompía una cuerda. Cambiaba de canción, no importa decía. Seguía cantando y se le rompía la segunda. Cambiaba la canción hasta que la tercera se rompía. Nos miraba preocupado. Lo siguió intentando hasta que las tres siguientes estaban rotas. Con lágrimas en los ojos llenos de compasión y pena me pasa la guitarra hilachenta y me dice " ahora tienes que cantar tú". Se aleja y cuando busco tu cara tampoco estaba.
Entonces entro a la nebulosa, llena de miedo.

la pieza

En una pieza llena de cristales me contaste lo que has pensado últimamente es transparente y yo no descansaba mirando esos lugares en los que guardabas tus pensamientos no descansaba pues no podía mirarlos ni oírlos sólo intuir que los cristales estaban llenos y que el tiempo aunque fuera un sueño había pasado, que mis ojos no buscaban lo mismo y no podría encontrarte nunca en esa pieza llena de vasos, botellas, ventanas, estatuas, estantes ni podría ver lo que le sigue: el agua la luz.
Quise romper todo lo tan fácil de romper. Quise ser torpe, como en mi pesadilla de la infancia. Cuando mi madre me dejaba atrás y yo caminaba inquieta por esos pasillos llenos de vidrios y lozas y que todo se cayera y fuera mi culpa era tan fácil como decir salud o algo por el estilo.
El sueño se acaba queda solo esa torpeza noble, torpeza llena de orgullo y curiosidad opaca como la tierra, como las murallas, como la madera cansada.Si decido volver a soñar lo mismo los cristales seguirán llenos.

Estos no son buenos días para caminar por la autopista. el sol ilumina apenas y los pájaros son recelosos. En la autopista, los pájaros son importantes, tanto como los zapatos. Pensándolo bien, caminar no es muy necesario, al final te mueves igual, junto a la autopista cuando camina, junto a los animales cuando caminan, junto a los campos cuando caminan junto a los cercos y los animales muertos son simpáticos, y el rio se ríe. en algún momento todo camina en la autopista, y aunque no lo quieras te mueves, nos movemos.

Siento que nunca he estado en una verdadera carretera, aveces lo pienso. Es probable que no conozca ni de vista una autopista.

En días así, días, tardes y noches que no son buenas para estar en la autopista, pienso mucho en la carretera, en el gran viaje por la ruta real, un viaje que transforme en certidumbre todas las caminatas inútiles en las que me he roto los pies sobre rutas falsas, recorrer la autopista donde nazcan los caminos resguardados por animales muertos, y el sol me queme los ojos, donde el delirio y el abandono deje de ser ensoñación.

Faro en la copa del arbol.

Aqui comienza el desastre. Está oscuro y una bocina convierte la noche en migas negras. El olor del ruido me pone enfermo. Me pregunto que tiene que ver, sé que esta vez tengo espacio para formular la pregunta. Estoy lejos y se me acabó la plata. La distancia no me da problemas y siempre he sido miserable. Nada es muy diferente. Eso sí, abunda el pájaro, además de trenes parecidos al infierno. Hoy Nadia despertará asustada, tiene semblante de ahorcada. Ahora es el tren el que divide la noche, y esta vez la grieta deja ver el faro sobre la copa del gran árbol, el faro donde bailan los mil pájaros negros.

(nadja)

Mansas

Cayeron

Las cosas

Mucho palo

Les metí

En las costillas

Pero igual

Se armó

El cuento

La vida digo

No estoy desesperado

Falta coraje no mas

Asi que

Lo intentaré

Acumularé bosquejos

En ese basurero oscuro

Junto al fuego

Las galletas

Y los pájaros

No hay otro lugar

Pues si se fijan bien

Quedan solo escombros

Ruinas de viejos ventanales

Por donde

No vi árboles

Ni peces voladores

Ni un botón

Que hiciera explotar el mundo

No vi nada

Algo tengo que hacer

Dejar los inventos

Moverme

Quemarme los pies

el poeta de este mundo

a René—Guy Cadou (1920-1951)


Poeta de nombre claro como un guijarro en medio de la corriente
reunías palabras que eran pedernales
de donde nace un fuego que no es olvidado.
René-Guy Cadou, amigo del tonelero, el cartero, el aduanero y
el contrabandista,
vivías en una aldea de seiscientos habitantes.
Allí eras profesor rural,
el peso del olor del jardín vecino sofocaba la sala de clases
como a la sala de clases donde tu padre había sido maestro.
Te gustaba hablar con la gente de cara parecida a ollas de greda.
caminar descalzo,
ver jugar a las cartas en la taberna.
En la noche a la luz de un fuego de espino
abrías un libro mientras Helena cosía
(“Helena como una gota de rocío en tu vaso”).
Tenías un poeta preferido para cada estación:
en otoño era Verlaine, la primavera te traía todas las rosas
de Ronsard,
el invierno llegaba con el chirriar del carruaje del Grand Meaulnes
y la estación violenta
el ruido de espadas entrechocándose en una posada de
Alejandro Dumas.
Tú nunca estabas solo,
te iluminaba el recuerdo de tu padre volviendo de caza en
el invierno
Y mientras tus amigos iban al Café,
a la Brasserie Lipp o al Deux Magots,
tú subías a tu cuarto
y te enfrentabas al Rostro radiante.

En la proa de tu barco
te asomabas a ver los caminos de tu país de hadas y pantanos,
caminos trazados como las líneas de un cuaderno de copia.
Tus palabras llegaban
como pájaros que saben que siempre hay una ventana abierta
al fin del mundo.
Y los poemas se encendían como girasoles
nacidos de tu corazón profundo y secreto,
rescatados de la nostalgia,
la única realidad.

Tú sabías que la poesía debe ser usual como el cielo
que nos desborda,
que no significa nada si no permite a los hombres acercarse
y conocerse.
La poesía debe ser una moneda cotidiana
y debe estar sobre todas las mesas
como el canto de la jarra de vino que ilumina los caminos
del domingo.
Sabías que las ciudades son accidentes que no prevalecerán frente
a los árboles,
que la poesía no se pregona en las plazas ni se va a vender a
los mercados a la moda,
que no se escribe con saliva, con bencina, con muecas,
ni el pobre humor de los que quieren llamar la atención
con bromas de payasos pretenciosos
y que de nada sirven
los grandes discursos tartamudos de los que no tienen nada
que decir.
La poesía
es un respirar en paz
para que los demás respiren,
un poema es un pan fresco,
un cesto de mimbre.
Un poema
debe ser leído por amigos desconocidos
en trenes que siempre se atrasan,
o bajo los castaños de las plazas aldeanas.

Pocos saben aquí lo que es un poema,
pocos han puesto su cara al viento en medio de un trigal;
pocos saben lo que es un poeta
y cómo debe morir un poeta.
Tú moriste en un cuarto en donde se congregaba toda
la primavera
mirando un cesto con manzanas.
“He visto morir a un príncipe”
dijo uno de tus amigos.

Y este Primero de Noviembre
cuando me rodean los muertos que siempre están conmigo
pienso en tu serena y ruda fe
que se puede comprender
como a una pequeña iglesia azul de pueblo
donde hay un párroco que no pide sino compartir su pan.
Tú hablabas con tu Dios
como al pobre hijo de un carpintero,
pues también sabías que se crucifica todos los días a un poeta
(Jesús tenía treinta y tres años,
Jean Arthur también era Cristo
crucificado a los treinta y siete).
Pero a ti no te importaba que te escupieran la cara o te olvidaran
porque como tú lo decías, nadie puede impedir a un pájaro que
cante en la más alta cima,
y el poeta derribado
es sólo el árbol rojo que señala el comienzo del bosque.


Jorge Tellier