Un hombre sin suerte se sienta y fuma un cigarro.
Piensa en llorar hasta morirse pero de qué cómo y cuándo.
Pasean un niño una abuela y una esfinge.
Piensa en llorar hasta morirse pero de qué cómo y cuándo.

Como quien dibuja el contorno de las nubes con la sangre
de sus pupilas.
Imposible siempre y la suerte
mece los árboles lejanos
mece las rocas transparentes.

Ocupar quizás la piel para hacer un globo
Soltarlo y lejos hasta que reviente.

Hubiera lluvia de su soledad en todas partes
Pero el sol en la espalda calienta.

Hubiera un objeto cualquiera para indicarlo de lejos.

Hubiera un par de palabras que fueran sonido.

La televisión o la radio lo despiertan.

Piensa imposible siempre.

No poder saber como o qué se siente
Tener menos alma en el cuerpo.

Un músculo desgarrado al fin y al cabo
En reposo apenas
Late

Usualmente ganas de morirse.
De vez en cuando ganas de matarse.