Cualquiera que pasara lo sabía
que no quedaba nada
o una mesa servida
*
Densa espera de una llamada telefónica que no existe
En esta casa no hay teléfonos.
no hay cartas ni televisión
Sólo fragmentos de diario,
pedazos de conversaciones robadas de las calles.
*
Y yo te dije que si realmente quisiera, podría hacer cualquier cosa.
mis padres me lo decían.
Pero al fin y al cabo nada interesa mucho.
Quizás me atraiga alguna cosa
o una biblioteca imaginaria
que tenemos en una cajita.
*
Niña!
¿ tienes fuego?
le pasé el encendedor
se quedó mirándolo como si no supiera qué es.
Te reconocí.
vamos casa, suspiré.
*
Te oigo en la cocina
buscando el tostador
(chirrido mechero ceniza
chirrido chasquido ceniza
abulia de zapato viejo)
Lo que no sabes es que ayer lo liberé
lo tiré al río.
Donde van las cosas.
una persona me vio
*
Reviso mis bolsillos y encuentro:
una boleta amarilla
una boleta celeste
un colet
dos monedas de cien
Una nota que dejaste en la mesa
vuelvo altiro
¿ cuánto tiempo ha pasado?
*
unas flores un florero y un disfraz.
mañana salgo.
*
el que pone la mesa/ es también/ el que come/ y el que lava la loza.
*
vasija tras vasija trasvasíjame
dame agua .tengo sed
mira mis manos
dime si no es cierto.
*
La casa se hizo agua.
Sobre el suelo mojado
varios libros
Cosas.
Se hizo agua y
no pudimos hablar.
No pudiste decirme,
ni mi pelo esperó nada.
Sobre el suelo mojado
cigarros
otras cosas.
miércoles
jueves
¿ qué es como un desierto o un cementerio? respuesta mala
Te sentiste fuera de la realidad unos momentos, el otro día, cuando a las cinco de la mañana la ciudad estaba vacía . Y solo en una micro atravesaste Santiago sin saber quién normalmente llenaba esos lugares.
y era un desierto o un cementerio enorme
la luz fría parpadeaba en tu boca
muda de todas las palabras.
Y cuando recién supiste que podrías o no estar muerto, calmando el hambre
no pudiste morder tu mano ( y que todas las manos sangraban, menos la tuya)
Pero no. Un plano generalísimo o uno pequeño eran lo mismo.
O ese otro día, cuando solo una mesa amarraba tu alma al mundo
y un bar sin estaciones corría como tren caballo,
resuelto a no dejarte quieto hasta que los tangos se acabaran.
tres espaldas secas renunciaban a todo.
Pensaste: me paro y me caigo. Quédate sentado, bien quieto.
Un cine helado revuelve tus ideas, lunares en la lengua y quemaduras.
El peso del cuerpo está en los codos descubriste.
El peso del corazón en el omóplato izquierdo.
Y esta ropa que no es tuya hiede
y estos días que no son tuyos están quebrados en tres partes ( dos de sueño y uno de dolor, sencillamente)
Anotaste todas tus horas en pedacitos de papel.
no gritaste por el pop corn en el suelo, ni por piso me copia.
Todas estas cosas que te cuento ya las sabes (Las sabías)
Retomando...¿dos whiskies? ¿tres?
Claudia Cri. No vuelvas a decirme que no me quieres.
y era un desierto o un cementerio enorme
la luz fría parpadeaba en tu boca
muda de todas las palabras.
Y cuando recién supiste que podrías o no estar muerto, calmando el hambre
no pudiste morder tu mano ( y que todas las manos sangraban, menos la tuya)
Pero no. Un plano generalísimo o uno pequeño eran lo mismo.
O ese otro día, cuando solo una mesa amarraba tu alma al mundo
y un bar sin estaciones corría como tren caballo,
resuelto a no dejarte quieto hasta que los tangos se acabaran.
tres espaldas secas renunciaban a todo.
Pensaste: me paro y me caigo. Quédate sentado, bien quieto.
Un cine helado revuelve tus ideas, lunares en la lengua y quemaduras.
El peso del cuerpo está en los codos descubriste.
El peso del corazón en el omóplato izquierdo.
Y esta ropa que no es tuya hiede
y estos días que no son tuyos están quebrados en tres partes ( dos de sueño y uno de dolor, sencillamente)
Anotaste todas tus horas en pedacitos de papel.
no gritaste por el pop corn en el suelo, ni por piso me copia.
Todas estas cosas que te cuento ya las sabes (Las sabías)
Retomando...¿dos whiskies? ¿tres?
Claudia Cri. No vuelvas a decirme que no me quieres.
lunes
el tiempo hace tiempo que es un monstruo diminuto
que recuerda a cada minuto
piedras y relámpagos la infancia de la sombra
tiempos en que la muerte tenía súplica en los ojos
ya es hoja seca tanto juega a parecerse a si mismo
contando historias hambrientas
sobre un monstruo de rostro viejo
manos jóvenes
ojos cometa
que moría siendo bestia
y mordía siendo muerte
que recuerda a cada minuto
piedras y relámpagos la infancia de la sombra
tiempos en que la muerte tenía súplica en los ojos
ya es hoja seca tanto juega a parecerse a si mismo
contando historias hambrientas
sobre un monstruo de rostro viejo
manos jóvenes
ojos cometa
que moría siendo bestia
y mordía siendo muerte
sábado
soy una japonesita de pelo negro y piernas delgadas
soy tambien una española de pelo ondulado y boca grande
soy a veces un par de escritoras suicidas
soy madre todos los días
otros días soy un huracán repleto de ballenas
no siempre soy como un lámpara terrorífica que avisa el destino
de vez en cuando soy un hombre viudo
de vez en cuando soy una viuda azul
soy una india de ojos rasgados y sonrisa de plata
soy una gringa que habla fuerte
una negra pomposa de labios gruesos
algunos días soy una cama desordenada y caliente
no siempre soy una tele apagada
soy como dicen las canciones
soy como me miran en la calle
soy también una niña en pijamas
soy un resfrío de tres cuadras cuadradas
y a quién le va a importar
y a quién si ya están todos muertos
soy tambien una española de pelo ondulado y boca grande
soy a veces un par de escritoras suicidas
soy madre todos los días
otros días soy un huracán repleto de ballenas
no siempre soy como un lámpara terrorífica que avisa el destino
de vez en cuando soy un hombre viudo
de vez en cuando soy una viuda azul
soy una india de ojos rasgados y sonrisa de plata
soy una gringa que habla fuerte
una negra pomposa de labios gruesos
algunos días soy una cama desordenada y caliente
no siempre soy una tele apagada
soy como dicen las canciones
soy como me miran en la calle
soy también una niña en pijamas
soy un resfrío de tres cuadras cuadradas
y a quién le va a importar
y a quién si ya están todos muertos
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